Разговорился с водителем такси. Ярко выраженный восточный человек лет 55, без малейшего акцента. Застряли в пробке, легко перешли на ты. Оказался православный азербайджанец (?!). Родился и вырос в Рязани, старшие классы заканчивал в Баку. Потом работал в Питере и Москве. Говорил рассудительно, неспешно и занятно. О чем угодно, но только не о своей профессии.

Я спросил его напоследок, а что самое прикольное в жизни с ним произошло именно в качестве таксиста. Он насупился и ушел в несознанку.

— Ничего прикольного. Одни только на[дури]лова вспоминаются. Хитрожопые клиенты. Много их было.

— Ну и фиг с ним с прикольным. Неужто не было хоть чего-то необычного?

(он крепко задумался)

— Ну, был один такой случай. В 2001. Джип меня ударил, я два раза перевернулся. Двадцать минут неживой лежал.

— Клиническая смерть, что ли?

— Ну да. Себя со стороны видел.

Тут я охренел. Читал такое, но с недоверием. Мало ли чего выдумают писаки мистических журналов, чтобы поддержать тираж. А по водиле чувствовалось — не такой это человек, чтобы выдумывать. Да и зачем ему врать? Мне стали интересны детали.

— Летал что ли вокруг?

— Нет, просто стоял в сторонке. Видел себя окровавленного. Вокруг сбегались люди, вызывали скорую. Я им орал чего-то, а они меня не слышат и не видят. Жуть взяла. Понял — я теперь призрак.

— И что, люди сквозь тебя проходили?

— Нет. Потому и держался в сторонке. Близко не подходил — понимал, что пройдут. Мне это было неприятно.

Одна только пара меня заметила — ехала прямо на меня, тормознула. Мужик за рулем спросил, вызвали ли скорую. Я ответил, что все в порядке, вызвали.

А сам думаю, ну нифигасе у меня все в порядке! Я тут торчу ни живой ни мертвый, тело свое со стороны наблюдаю. И кто мне эти вопросы задает? Мертвецы небось, раз меня заметили. До сих пор по Москве катаются, в память о какой-нибудь другой жуткой аварии.

Мужик за рулем глянул на меня внимательно. Хмыкнул и заверил, что еще живой. Просто с ним та же беда в свое время случилась. С тех пор он призраков видит. Пожелал удачи, объехал меня и отбыл восвояси.

Прибыла скорая, сделала свои процедуры, и хлоп — я очнулся в своем теле. Никаких туннелей и ангелов не наблюдал. Видимо, решила небесная канцелярия, что мне пока рано. Не стала и заморачиваться с антуражами.

Зато я после этого стал домовых видеть. Нечетко, облаком, но черты лиц различимы. Первый особенно запомнился. В Коломенском я тогда жил. Ко мне старичок приходил, сквозь дверь и стены. Соседи объяснили по моему описанию — бывший хозяин квартиры. Мирный покойник. Никакого вреда от него не было. Разве что беспокоил некоторый полтергейст. Любил он слегка открыть дверцу холодильника, заглянуть внутрь. Домовым почему-то важно, чтобы в доме были запасы продуктов. Если их нет, домовые расстраиваются.

Я выставил в холодильнике бутылку водки и обильные закуски. Но он их не тронул. И продолжал заходить. Я с ним разговаривал! Он безмолствовал, иногда отвечал выразительными жестами.

Всё это несколько мешало моей личной жизни. Подруги пугались моих реплик в никуда и сбегали в ужасе. Я пошел к батюшке. По его совету окропил хату святой водой, расставил кресты, и — сработало! Домовой больше не беспокоил.

Но перед уходом бросил на меня печальный взгляд. Типа, фигня все эти твои вода и кресты. Я ухожу потому, что не желаю навязываться. Но ты бы знал, как мне тут скучно!

Мой кот абсолютно уверен в том, что он певец. Как только мы ложимся спать, он вальяжно выходит на сцену (комод в коридоре) со своим микрофоном (мышь на палке) и начинает петь на своём кошачьем. Причём, это не мяуканье и не дикий ор мартовского кота, это именно мелодии с сотнями различных интонаций. Расписание концертов всегда одинаковое — каждую ночь, как только убедится, что мы ушли спать (стесняется, видимо, нашего присутствия). Микрофон приносит тоже всегда, без него, наверное, акустика не та: D

Знание мата для мужика, как знание боевых искусств для шаолиньских монахов: все владеют в совершенстве, но лишь самые крутые могут обойтись без него в критической ситуации.

За всю мою жизнь у меня был только один парень, с которым я чувствовала себя любимой без подвоха. Хоть он и не говорил о своих чувствах, я до сих пор помню, как холодными вечерами он грел мои ноги на своём животе, как ночью закутывал в одеяло, как ласково будил поцелуями. Он уехал в другую страну навстречу своей мечте, я осталась, потому что у меня не было возможностей. Прошло 5 лет – нового парня я так и не завела, у него тоже до сих пор нет девушки. И к черту всё, но я в следующем месяце лечу к нему, ведь без него в моей жизни нет любви.

Иногда мне кажется, что у нас не дом, а какой-то канал детских мультфильмов. На передержке живут три кота – Коржик, Карамелька и Компот. Попугая зовут Лунтик. Дочка вообще вообразила себя своей тезкой – Машенькой из м/ф "Маша и медведь" и повсюду таскается с плюшевым мишкой, а сегодня муж забыл ключи, позвонил в домофон, и я по привычке спросила "Кто?", в ответ услышала: "Это я, почтальон Печкин…". Ну а я по среди всего этого великолепия, наверное, мама-обезьянка из "Осторожно, обезьянки".