Стыд. В Подмосковье хотят поставить памятник Ольги Бузовой при жизни, об этом говорят СМИ.

Шесть лет назад мы с моим тогда ещё будущим мужем ездили на море, нам было по 17-18 лет. По приезде я попала в инфекционку, лежала на втором этаже. Он приходил, забирался по разломанной стене, чтобы поцеловать меня (дурь романтическая), и тогда я думала: "О, Боже, любовь!" В одну из ночей пишет смс: "Теперь я твой сосед". Оказалось, что он вызвал скорую и сказал, что ему плохо, чтобы его положили рядом со мной, и мне не было скучно. Следующие вечера в больнице, а теперь и жизнь, проводим вместе)

❤

Останавливается Hовый Русский перед светофором на 600м мерседесе. Тут ему в зад влетает влетает запорожец. За рулем мужик, трясушийся от страха.

HР: Ты кто, мать твою?!

Мужик: Я писатель-прозаик...

HР: Про каких, на х$й, заек?!

2 часа ночи. Седьмая чашка кофе. Дописываю девятый доклад по астрономии и ловлю себя на мысли, что самая прекрасная смерть — это смерть в открытом космосе от солнечного ветра. Ведь в этот последний момент ты паришь в пустоте. Ты не задыхаешься от страха, ведь в твоих лёгких нет воздуха. Ты видишь как от Солнца стремительно несётся к тебе огромный сгусток энергии и плазмы, который за долю секунды расщепит тебя на атомы в буквальном смысле. У тебя перед глазами самый потрясающий вид, который только может увидеть человек перед смертью, и все лучшие моменты жизни. Ты просто превратишься в космическую пыль. Рассыпешься, словно песок по ветру. Быстрая, безболезненная и красивая смерть... Пора заканчивать с астрономией.