Недавно было. Ложимся спать. Я, зная, что завтра с утра предстоят долгие мотания по магазинам, спрашиваю жену:

— На сколько будильник ставить?

— На шесть пятнадцать.

— Почему такое время странное?

— А я не хочу в выходной в шесть вставать!

Логика, однако.

Уважаемая женщина, мать двоих детей возвращается с корпоратива нормально так теплая. Риторический вопрос:

— Мамаша, да вы ПЬЯНЫ!

— Ни-не-не. Я качалась на качелях, и у меня голова закружилась...

— Женщины делают нас циниками

— Женщины делают нас романтиками. Это бабы делают нас циниками.

Еду утром на работу в метро. Присела на боковой диванчик, рассчитанный на 3-х человек. народу немного. Соседки — две женщины лет за сорок, тихо беседуют. Одна другой долго рассказывает о своей нелегкой жизни: и на работе печально, проблемы, и дети — подростки джазу дают, и свекровь кровь пьет и дома — муж пьет, зарплату через раз носит... и вся эта семейная веселая жизнь ее поддостала совсем... уехать бы от них куда глаза глядят хотя бы на недельку в отпуск...

Вторая слушает, кивает сочувственно...

Тут рассказчица спохватывается:

— Что это я все о себе, своих проблемах... ты-то как?

Вторая отвечает:

— Ты знаешь... а мой меня вчера так тр#хнул, что я вспомнила, зачем держу этого старого козла...

И хором громко вздохнули:

— Мдда...

И ни тени улыбки...