Живём в деревне, держим скотину, птиц, привозим детей на выходные к бабушке в город. Кажется, система дала сбой.

Оглянитесь вокруг, на своих родных, друзей. Кто-то из вас рано или поздно увидит смерть всех остальных. Кто-то умрёт первее и не испытает боли от потери близких, а кто-то проведёт в последний путь абсолютно каждого. И никто не знает, кто это будет. Эта мысль не дает мне покоя.

Такое ощущение, что весь мир с самого твоего рождения пытается сказать: "Неправильно ты, Дядя Фёдор, живешь! Ты жизни радуешься и о высоком думаешь, а надо будущее своё строить."

Сегодня видела, как снегоуборочная машина застряла в снегу и её вытаскивала другая снегоуборочная машина, которая позже тоже застряла. Россия, [фиг]ли.