Обычно мне снятся весьма паршивые сны. Все виды кошмаров, сонный паралич – всё это уже банально и пройдено. Но недавно, когда я пытался проснуться от очередного кошмара, меня начали "будить" обратно в сон. Вот теперь засыпать реально страшно.

Удивительно, как меняются отношения с родными под Новый Год. Недавно на тебя внимания не обращали, а сейчас ты "Любимый, родной папочка/муж, ну почисть ещё одну мандаринку, пожалуйста".

Когда-то вела паблик, который люди использовали как анонимный дневник. Каждый мог написать, о чем угодно, выговориться или рассказать историю. Кое-что я публиковала, но большинство текстов оставались в предложке, потому что там люди просто выговаривались. Так я заметила одного человека. Он писал с фейка, писал каждую неделю, будто отчитываясь перед кем-то. Из его сообщений я узнала, что он работает в театре, любит испанскую поэзию, тысячу лет не болел, был женат, имеет шрам от ножа и от пуль. Еще он писал, что его жизнь пахнет смертью, и я воспринимала это образно. Писал он на протяжении шести месяцев, и от некоторых рассказов у меня шли мурашки по коже, и я все сохраняла себе. Я думаю, он кого-то убил или собирался. В самом последнем он написал, что идет на "разговор" и, возможно, не вернется. Написал, что с собой у него нож, фляга с коньяком и желание отомстить. Уже четыре месяца нет от него вестей, и я очень надеюсь, что все это он просто выдумал.

В целях оптимизации пространства мама без спроса выкинула из моей комнаты полку со "старыми книгами". А это всё моё детство – вечера с бабушкой в деревне, с кружкой молока с мёдом и пряниками, лето в теньке в огороде, когда в одной руке груша, а во второй – книга. Поздний вечер в тёплой кровати, когда слипаются, но нужно дочитать ещё одну главу. На месте моего детства висит плазма, только самое ценное уже выброшено…