Сидела полгода назад с очень красивой полной подружкой в кафе, смеялись. С ней тяжело было не смеяться, очень уж весёлая она. А недавно ко мне подошёл с печальными глазами скелет, обтянутый кожей, очень похожий на ту подружку-хохотушку. Только без шикарной рыжей копны волос, а вместо неё несколько рыжих волосинок; без розовых красивых щёчек и красивой груди. А всё из-за парня, который назвал её жиртресиной.

В детстве мама часто отдавала мои игрушки знакомым и родственникам, не спрашивая моего мнения. В итоге годам к 15 остались только те вещи, за которые я сражалась и которые были мне очень дороги, а это три игрушки. И вот однажды приехали очередные родственники из села, и мама в моё отсутствие отдает им моего маленького голубого зайца — память о первой любви из детского садика. Как она его нашла — не знаю, я прятала его, как могла. До сих пор не могу забыть ее слова: "Ну надо же было им что-то подарить".

Маме очень не нравилось, что в детстве я могла одну и ту же книгу читать по 10 раз. Ворчала: "Ну возьми что-нибудь новое, сколько можно". Я обожала читать. Но не хотелось ей говорить, что я просто забываю детали сюжета почти сразу, как прочитаю книгу. Оставалась только общая канва. Месяц проходит — можно заново, как в первый раз.

Меня бьёт муж. Он — тайский боксёр, силы в нём немерено. Всё хорошо, ни в чём не нуждаюсь, дома всё есть, да и он ведёт себя замечательно: поцелуи, признания в любви, обнимашки. Но это пока приступов нет. И вот сейчас я лежу на веранде нашего дома, у меня всё болит, и я не могу нормально пошевелиться, потому что мой муж снова отбил мне голову. Опять был этот приступ неконтролируемой ярости. Но бросить его не могу... люблю.