Попала в любовный квадрат. Я люблю своего коллегу уже давно, с тех пор, как он устроился к нам на работу, а это без малого 8 лет. Но он любит мою подругу, по совместительству его однокурсницу, влюблён в неё с первого курса. Подруга моя взаимностью ему не отвечала никогда и сейчас не отвечает, потому что уже долгое время любит моего друга детства, с которым мы дружим семьями, наши родители — старые друзья. Нас сватали в детстве, я всегда относилась к этому как к шутке, а он, как оказалось, нет. Влюблён в меня с подросткового возраста.

В итоге я вздыхаю и таю, когда вижу коллегу на работе, то есть каждый [м]лядский день. Он общается со мной только потому, что я дружу с его возлюбленной, напрашивается в гости на праздники, в бары и кафе с нами, потому что там будет она. Я его приглашаю, потому что мне просто нравится быть рядом с ним и смотреть на него. Подруга его бортует и игнорит нещадно, зато просит меня звать своего друга детства. Я подруге отказать не могу, сама в такой ситуации, а друг детства и рад провести время со мной. Мы встречаемся в основном в большой компании, где много людей, но бывало, вчетвером сидели.

И в такие моменты вообще непонятно, кто с кем. Вроде все знают о чувствах друг друга, но не обсуждают открыто. Да даже если бы и обсуждали, то вряд ли к чему пришли. Как я мечтаю, чтобы кто-то просто повернулся в обратную сторону. Я была бы даже рада, если бы во мне проснулись чувства к другу детства, а у подруги — к коллеге. Потому что это мучение просто не может уже продолжаться. Причём у каждого из нас бывают кратковременные романы и отношения, но всё равно любовь не ржавеет и все возвращаются к мечтам о своих любимых и таких недостижимых.

Всего пару месяцев назад к нам в офис пришёл мужик с завода. Прям настоящий такой работяга, лет 20 оттарабанивший у своего станка или что там у него было. С той работы пришлось ему уйти из-за послековидных осложнений, сильно подорвавших здоровье, но семью финансово тянуть всё же надо. Наш босс был с юности знаком с этим мужичком и, видимо, чем-то ему обязан. Потому и взял к себе с уговором, мол, если не справишься, то уж не обессудь.

Ага, не справишься! Пару недель этот пролетарий тихо-спокойно вникал в суть предстоящей ему работы, а когда ему дали возможность поработать самостоятельно, мол, основному уже научился, то он сразу заявил: "Да вы тут ваще ни черта не делаете! "И реально уделал по работе весь отдел. Он за день обработал документации столько, сколько все мы скопом не делали за три дня. А за спиной у него всего лишь средняя школа и ПТУ. Ну и рабочий стаж, естественно.

Теперь начальник на полном серьёзе подумывает нанимать на работу людишек со стажем, покидающих тот завод, на котором, по его сведениям, дела обстоят неважно из-за тупости новых хозяев. Что он высказывал при этом в наш адрес, повторять неприлично. Но за малейший косяк в работе намерен вышвырнуть на улицу любого клерка.

Разгадал загадку, над которой британские учёные безрезультатно бились много лет, затратив на исследования миллионы. Почему женщины живут дольше мужчин? Ответ они так и не нашли. Последняя гениальная версия, посетившая британских учёных, которую я на днях надыбал в интернете — продолжительность жизни зависит от цвета

Поздняя осень, темный вечер. Еду по дорожке вдоль дома, на которую выходят подъезды, и непонятно, пешеходная она или можно ездить: с одной стороны, она весьма узкая и без тротуара, а с другой она явно ведет к парковочным местам в торце дома.

У одного из подъездов сидит веселая маргинальная компания, от нее отделяется один из участников и

Шли мы с приятелем из бани. Останавливает нас милиционер. Мы насторожились, спрашиваем:

— В чем дело?

А он говорит:

— Вы не помните, когда были изданы "Четки" Ахматовой?

— В тысяча девятьсот четырнадцатом году. Издательство "Гиперборей", Санкт-Петербург.

— Спасибо. Можете идти.

— Куда? — спрашиваем.

— Куда хотите, — отвечает. — Вы свободны…

Смесь обыденности и безумия. Оказалось, вовсе не художественный вымысел. Вот заехал я сегодня на заправку, пристроился в очередь. Жду, слушаю по радио музыку. А в двух шагах на перевернутом деревянном ящике сидит бомж.

Санитарно запущенный. В каком-то блохастом балахоне. Сидит, жмурится на солнышке, ковыряет в носу, прислушивается к музыке из открытого окна моей машины. И вдруг так, между прочим, спрашивает:

— Девятая симфония Бетховена? Дирижирует кто? Не Аббадо?

Сергей Довлатов, "Наши"