Младший (6 лет) решил покомандовать на кухне. Прихожу на шум и вижу чашку с чем-то белым и жидким.

— О, ты решил молочка попить? — спрашиваю.

— Да, — с мрачным выражением лица отвечает младший.

— А чего не пьешь?

— Потому что это кефир.

В самом центре Лондона на детской площадке шумно играют дети. Особенно весело резвятся русские ребятишки, их звонкий смех привлекает внимание то ли матери, то ли няни играющего там ребенка. Немного чопорная дама индусской наружности громко произносит на всю площадку:

— Quiet! Please be quiet!

Эти слова наверное напугали маленького русского мальчика, почти кроху, который со слезами на глазах со всех ног бежит к своей русской матери. Та, как может, начинает его успокаивать, гладит по светлой головке и нежно говорит:

— Не плачь, мой маленький, мама с тобой, никто тебя не обидит.

А потом, поворачиваясь к индусской женщине, строго произносит:

— Понаехали тут!

Я был тот еще Казанова. У меня во дворе была девочка, рыженькая такая, мы были почти семья – вместе копались в песочнице, вместе лепили пасочки. На стороне – в детском саду – у меня было еще две девочки, самые красивые в группе. Мы с ними обычно зажигали на тихом часу...

Да уж, будьте как дети...)

Забочусь. Как умею.

Дети отвечают мне радостью.

Дети соседкины.

Дети не мои. Мои уже взрослые.

Девочка родилась за полгода до моего появления в этом доме.

(Снимаю уже четыре года квартиру над ними.)

Сейчас зовёт меня — Папа. Моё имя — Паша.

Созвучно. Её мама не возражает, и я тоже. Ещё есть старший мальчик — Егорка (на год старше).

Ревнует меня к сестре.

А теперь история

Встаёт этот чудик в лифте в позу!

— Это не мой папа! Мой папа космонавт!

И тут девочка, маленькая, говорит:

— А мой Папа — рядом. И никуда не улетит!

Занавес!