Есть женатый любовник. Ну как любовник. Мужчина старше меня, приходит ко мне раз в неделю примерно, сидим, пьем чай и ведём беседы. Он делится со мной своими проблемами и мыслями. Ну, а в конце вечера мин@т — мне нравится это делать. Не прошу ни денег, ни подарков, не звоню, не пишу первая. Это продолжается уже год. Какая-то странная благотворительность с моей стороны. Ну а мне просто его жалко — дома его, видимо, не слушают и не сосут.

Я обожаю пиццу. Но только правильную и настоящую. Мне кажется, ни одно блюдо не коверкают в России так, как пиццу. Наши люди почему-то думают, что пицца — кладбище для всего залежавшегося в холодильнике. Кусочек трёхмесячной колбасы? Сойдёт! Заветренная помидора? То, что надо! Кетчуп с майонезом как основа? Что может быть лучше! Такое извращение считаю кулинарным преступлением. Из-за этого никогда не ем пиццу в гостях, ибо свой желудок дороже.

Пришла к бабушке погостить на несколько часов. Смотрю, на столе стоит круглый пирог, но как будто поделенный на две половинки — на одной есть посыпка, а на другой нет. Ну, я подумала, может, посыпки не хватило, мало ли... Спрашиваю у бабушки: "Баб, чего у тебя пирог такой странный? Посыпка закончилась? "А она отвечает: "Да та сторона для деда, там сахару меньше". У деда диабет. Наверное, вот она – любовь!

Я очень, очень крепко сплю! А все потому, что я выросла в многодетной семье, в которой была старшим ребенком. И спали мы все в одной комнате. Сон в этой комнате был личной заботой каждого, и досыпать приходилось, несмотря ни на что. Так что сейчас, как и тогда, я могу спать, даже если мне маленькими ногами по лицу ходить.