Моя бабушка умерла 2 года назад. Всю жизнь она говорила деду, который каждый день любил выпить 1,5 литра пива, что, когда она умрет, он без неё пропадёт. И вот она умерла, и на 40-й день дед сошёл с ума. Получилось так, что он добухался до того, что проспал почти двое суток, и, сам того не хотя, протрезвел впервые за 30 лет. Сейчас он думает, что на дворе 80-е годы. Отпрашивается у врачей гусей покормить домой (их нет как раз с 85-го года). Забыл, что курит и пьёт.

Моя мама — алкоголичка — умерла полтора года назад в запое. Мы с братьями много чего повидали с ней: избиения, оскорбления, вонючую квартиру с клопами, проверки из школы, насмешки одноклассников, стыд перед соседями после очередных скандалов, стотысячные долги за коммунальные услуги, голод. Однажды я представила, что она умерла, и мы зажили спокойно. Я знала, что ей осталось недолго, лечиться она не хотела. И вот звонок брата выдергивает меня с учебы, я стою на коленях у пожелтевшего трупа и рыдаю от стыда и боли. Ненавижу себя.

Ничего не предвещало беды, у нас было свидание, мы гуляли по городу. На середине моста я решила запечатлеть красивую картину, что предстала перед нами. Включаю камеру, попутно делясь с парнем, что всегда было страшно фотографировать над водой. И за миллисекунду мой телефон оказывается у него в руке, а после из неё вылетает и направляется в путешествие на дно Невы под мой французский и его слова: "А что? Со страхами нужно бороться!"

Откуда-то взялся страх пить из непрозрачных пакетов, например, молоко, сок. Всегда боюсь, что вслед за напитком в стакан плюхнется какой-нибудь крысиный хвост или что-то подобное:(