У меня был мотоцикл, и была девушка. Ей 18. Мне 23. Ей не нравилось мое увлечение, считала опасным. Решил прокатить по ночному городу. Хотел доказать, что она не права, показывая быстроту переливов разноцветных огней. Мчимся. Она приятно ко мне прижимается, доверяет. Что-то пошло не так. Теряю управление. Летим. Открываю глаза в больничной палате. Мне сообщают, что месяц боролись за жизнь, а моя Ирочка разбилась. Слез не сдерживая, бился в истерике над ее могилой, проклинал себя! Я – виноват! Ведь она просила, умоляла, а я не послушал. Ко мне подбегает друг в слезах, со словами раскаяния (был тайно влюблен в мою девушку). Рассказал, что ревность затмила разум, и подкрутил тормоза в мотоцикле. В один миг потерял все — мою Иру и единственного друга.

Ходил сегодня по улице с микрофоном и спрашивал у людей: "Нравится ли вам ваша жизнь?" Все, что вам нужно знать — это, что 8 из десятерых кинулись на меня с кулаками. Только двое молча прошли мимо, но потом, правда, я увидел, что они глухонемые.

Если посчитаете себя дебилом, то знайте: за моей бабушкой ухаживал сам отец Виктора Цоя и знаете что? Она вышла замуж за моего деда, который орет на все что движется и который не может элементарно смыть за собой img class="emoji" src="/emoji/e/f09f98ac. png" alt="😬"

Ситуация типичная – шел по улице, поскользнулся, упал. Казалось бы, в чём успех? А в том, что в это же время рядом со мной, но на секунду позже поскользнулась очаровательная девушка, которая упала прямо сверху на меня. Мне от этой худышки – никакого урона, а вот я для неё – герой, ибо спас от жесткой встречи с землёй. Так что завтра идём на свидание)