Я тот самый человек, который ходит к психотерапевту и за это подвергается нападкам со стороны родственников. Я им не рассказывала, они узнали случайно от мужа (он и не думал, что я им не хочу говорить). Теперь каждая наша встреча с роднёй начинается с вопросов: "На фига ты туда ходишь? Мы вот не ходили и ничего, нормальные". Ага, настолько нормальные, что [луп]или нас с братом до чёрной жопы, ещё и всяким дальним родственникам и просто гостям спокойно разрешали давать нам подзатыльники; настолько нормальные, что постоянно нас дразнили, обзывали и обесценивали всё, что мы делаем, ещё и контролировали бесконечно. Масла в огонь подливает бездетная и вполне счастливая при этом тётушка своими: "Ты просто роди и всё пройдёт, твоя депрессия (у меня нет депрессии) у тебя от скуки! "Добавляет говна на лопате тот самый брат, с которым мы в детстве одинаково страдали: "Нормальное детство у нас было, у многих было гораздо хуже. Я своих детей буду так же растить — ремнём и запретами! "

Вместе нас держит только общее дело — магазинчик одежды и игрушек. Свою долю я продаю тётке, и после этого со спокойной совестью перестану с ними всеми общаться. Психотерапевт советов не даёт, но каждый раз после рассказов о своей прекрасной семье я отчётливо читаю в его взгляде: "БЕГИ! "

С ужасом заметила, что чем старше становлюсь, тем хуже дела с похмельем. В 19 в праздник или на тусовке спокойно могла выпить три бутылки вина. При этом не была пьяна в говно, просто сильно навеселе, а утром как огурец. В 22 от праздничной бутылки вина косела так, что ноги заплетались и наутро голова болела. Теперь мне 26. От двух бокалов через час дикая головная боль, а если выпить больше — всю ночь блюю. Безжалостный возраст! Видимо, пора совсем бросить пить.

Брат старше меня на семь лет. Сколько его помню, всегда был не по годам серьезным, не мальчик, а такой маленький, рассудительный старичок. За глупостями даже подростком не замечен, его максимум — вместо нормального обеда купить в столовой два пирожка. У них с однокурсниками традиция: всегда собираются в октябре, на день рождения одного из них. Обычно, на выходные едут к нему в загородный дом. Так было и в этот раз.

В итоге мой рассудительный бро приехал домой в гипсе на всю задницу — повелся на "слабо" и решил прокатиться на тарзанке над оврагом, трещина тазовой кости. Причем трезвый был. Сорок с лишним лет дядьке. Видимо, переходный возраст наконец-то нагнал.

Никогда не видела своего родного отца. В итоге отыскала его в соцсетях, и пока думала ему написать, он умер. Вот это провал.