К нам часто приходили гости. Один раз, когда они ушли и мама с папой пошли их провожать, мы с сестрой остались одни. Всё оставшееся в рюмках вино мы с ней допили и легли спать. Родители не заметили. В следующий раз было то же самое, только мы из бутылки ещё добавили. В этот раз нам не повезло и нас заметили, так как у нас заплетался язык. Отец в наказание нас выпорол. Но я боли не помню — я был бухой.

Обычно брею киску после орг@зма. Половые губы набухают, и становится очень удобно их выбривать. Приятно и полезно!

В последнее время часто слышу/читаю что-то наподобие: "Когда будешь жаловаться на жизнь, вспомни больных раком/солдат ВОВ/детей в Африке". Рассчитано на то, что человек, это прочитавший, должен понять, что у него всё хорошо. А на меня такое просто не действует! Почему мне должно стать лучше оттого, что кому-то плохо? Разве мои проблемы станут для меня менее значимыми оттого, что у кого-то ещё они есть? Каждому даются трудности соразмерно его внутренней силе. Почему я должна воспрять духом? Не понимаю.

У меня богатейшая фантазия. Только в определенной сфере. В красках и очень реально могу представить любого мужчину в качестве своего любовника. Талант, конечно, сомнительный, но порой, когда семейная жизнь начинает утрачивать блеск и фееричность, могу пофантазировать всего, чего душе угодно. Точнее, кого угодно. Мужа люблю, он у меня красивый. Изменять в реале не хочу, да и зачем. У меня и так уже были потрясающие воображаемые романы с самыми горячими мужиками. Сейчас вот встречаюсь с Генри Кавиллом.