Мы с моим бывшим мужем три раза женились и три раза, соответственно, разводились. Первый раз он мне изменил — не смогла простить, развелись. Потом через пару лет списались, как дела, мол, и всё такое. Влюбились заново. Потом я ему изменила — он не смог простить. Потом уже через год в баре столкнулись, и сразу озарение: "Надо всё вернуть назад!" ЗАГС, а через полгода понимание, что мы разные люди. Недавно он прислал мне цветы на день рождения с открыткой: "Может, попробуем ещё раз?" А я за!
img class="emoji" src="/emoji/e/e29da4.png" alt="❤" |
Душевные истории | |
- вверх - | << | Д А Л Е Е! | >> | 15 сразу |
Мне почти 30 лет, и я ни разу в жизни не работала. В 18 лет стала жить с парнем, после поженились, родила детей. Мы не богаты, но нам всего хватает. Муж не против, чтоб я оставалась домохозяйкой. Не понимаю, почему все знакомые считают нужным мне этим тыкать. Считают никчёмным и не состоявшимся человеком. Я сижу дома, готовлю, убираюсь и занимаюсь детьми, есть небольшие хобби, и я счастлива. Почему такое счастье считается не правильным и позорным — непонятно.
У меня есть диск с новогодними песнями, который я слушаю строго с середины декабря по середину января. То есть не включаю его почти год. Невероятное ощущение, когда вдруг из колонок льётся такое долгожданное новогоднее настроение!
Я очень хотела научиться шить сумки. Уже семь лет этим занимаюсь. Дошла до хорошего уровня мастерства, но нет предела совершенству)) Я училась сама, по интернету, по МК, до чего-то дошла сама. У меня много постоянных клиентов, новые приходят. Но как же бесят люди, которые считают, что раз я шью, то я недалёкая; и что не захотела учиться, чтобы иметь "нормальную" профессию. У меня два высших образования! Я инженер-физик. Когда узнают — офигевают. Просто занимаюсь тем, что мне нравится.
Приехала в город, где прошло моё детство и моя юность; где была первая безответная любовь; где я впервые узнала, что такое смерть близкого человека. Я не была там десять лет. В квартире, где жила в юности, с тех пор не было ремонта. Ощущение, будто попала в мемориал собственного прошлого: всё те же дома, улочки со старым асфальтом, рассохшиеся скамейки. В подъезде на оконной раме надпись моей рукой: "Цой жив". В комнате в уголке на обоях написан номер телефона мальчика, которого любила. Рыдала как никогда.