Однажды решил я поработать ночным охранником. Сказано — сделано. Устроился в солидную фирму и начал постепенно осознавать все прелести такой жизни Все бы ничего, но компания, блин, была шибко крутая — решила дополнительный телефонный номер завести. Выбрали они себе номер очень похожий по расположению цифр на номер местной радиостанции. И понеслось... Каждый вечер ровно в 22.00 телефон начинал разрываться, а я начинал мысленно крыть матом и свою компанию, и телефонную компанию, и того человека, который вообще изобрел это чудо техники, ну и, конечно, радиостанцию. Вопросы по большому счету были одни и те же:
"Это радиостанция VBC?", "Это DJ Николь?", "А песенку можно заказать?" и т. д. И тут я понял всю красоту своего положения... и начал принимать заявки, а заодно и знакомиться с приятными, одинокими и скучающими девушками... по телефону, ессно. И вот однажды звонок.
Беру трубку — в ней приятный, очень даже девичий голос:
— Здрассте.
— Здравствуйте. Это VBC?
— Конэчно!
— А песенку можно заказать?
— Конэчно! Но при одном условии...
— Каком?
— Я задам вам несколько вопросов. Нам очень интересно, кто же нас слушает. Вам сколько лет?
— 15.
— (с интересом): О-о-о, а рост?
— 170.
— (с большим интересом): Ага, а вес?
— 50.
— (просто изнемогая от... интереса): И вы конечно же девственница?
!!! ПАУЗА!!!
— (обиженно): Я мальчик!
* * *
В школьные годы, на уроке была затронута тема ВОВ, и учительница решила рассказать нам одну историю. Случилось это с её мамой, которой на момент войны было около пяти лет. Так сложилось, что им (её маме и бабушке) нужно было перебраться в более безопасное место.
Перебираться пришлось через поле, на котором как раз проводились военные действия. Перебирались почти ползком, под звуки выстрелов и взрывов. И тут вблизи оказалось некое подобие землянки, в котором сидели несколько солдат. Они предложили женщине с ребёнком немного у них передохнуть. Женщина согласилась и вместе с дочерью забрались к ним. Девочка уселась прямо под входом в землянку, а её мать чуть поодаль. Солдаты были добродушны по отношению к ним, разговорились, даже дали немного из своих припасов. А потом один из солдат обратился к девочке, мол "Давай я сяду на твоё место, а то тебе там дует, наверное. Ещё заболеешь ненароком." Они поменялись местами, а через минуту в проход залетел осколок от снаряда и угодил прямо в голову этому солдату. Он умер на месте.
А ведь если подумать, то если бы этот солдат вдруг не решил поменяться с девочкой местами, то мы бы не слушали эту историю из уст её дочери. Удивительно, как один поступок, одно решение может решить дальнейшую судьбу. И даже вопрос жизни и смерти.
* * *
Мужики! Если для того чтобы постричься, вы не пользуетесь женой, а наоборот — услугами парикмаХерской, будьте бдительны. (К девушкам не относится – они к этому делу подходят очень серьезно).
Иду как-то по улице. Вдруг ОП – ветер в спину подул. – Чёй-то я давно не стригся — подумал я и опрометчиво нырнул в ближайшую цирюльню. Маленькая
такая, чуть больше коробки из-под телевизора. В очереди никого. Всего одно мужское кресло. В кресле спит мастер(ша) – девушка, совсем молоденькая, в ультракоротком мини.
— Можно?
— А %ули.
—???
— Садитесь, мужчина. Как хотим?
— Да, вот знаете, как-то вот так чтоб красиво и помолодеть лет на 10.
— Тогда "Веселый Роджер".
— Нет, знаете, из "Роджера" я, наверное, уже вырос. Как-нибудь… вот здесь и здесь.
— Уши оставляем?
И тут началось. Как художник у холста, это юное создание начало творить. Оно, то отбегало от меня метра на три и прищурившись оценивало содеянное, то кидалось на кресло размахивая ножницами и расческой. Пару раз под её хрупким тельцем я чуть не выпал с кресла. Наконец она затихла.
— Ну, вот все и закончилось, где-то… я думаю…. – вот так. Посмотрите сзади достаточно.
— Как закончилось? А….
— Щас так модно.
— А вот здесь?
— Так все носят, мужчина!!!
И тут открывается дверь и заходит какая-то тетка.
— Танька, %б твою мать, ты шо делаешь?
— А %ули. Стригу. Вот — "Веселый Роджер".
— ТЫ??? СТРИЖЕШЬ??? Какой %ля РОДЖЕР. Я тебе сказала посиди, подожди. Мужчина, успокойтесь, щас все исправим.
И она исправила, т. е. постригла меня еще раз. Волос не осталось вообще. Зато ровно и гладко.
Отрастал два месяца.
Мужики…
* * *
Многие помнят историю про покраску танка тремя дембелями в режиме
"дембельского аккорда". История сия в вариациях происходила во многих в/ч нашей необъятной Родины. Но в одной из в/ч РВСН произошла она, так сказать, с прологом и эпилогом.
ПРЕАМБУЛА. Посреди "степи широкай-широкай" стоит неизвестно как и зачем туда поставленная
военная база, на коей хранятся ракеты секретной дальности. Ну а посреди плаца стоит вертикально этакая ракетообразная металлическая конструкция метров шесть высотой. Дабы солдатики за время беспорочного подметания плаца и покраски саксаула не забывали, где несут службу войск. А поскольку конструкция построена в 60-лохматом году, то краска на ней из уставно-зелёной превратилась в уныло-обшарпанную. И тут, как на грех в запас должны уволиться три приятеля-сержанта, компания мастеров художественного вы@бона... Угу!
Замордованные выкрутасами этих трёх раздолбаев отцы-командиры, естественно, трём приятелям предлагают взять дембельский аккорд. Поясню для неслуживших: дембельский аккорд — некая работа, которая даётся солдату в конце службы и выполнение которой гарантирует отправление в запас на 7-30 дней до положенного срока. Воин, вусмерть замордованный армией очень хочет на гражданку к маме и прочим радостям жизни. Поэтому делает эту работу быстро, не жалея ни себя, ни... качества работы (слыш, боец, мимо во-о-о-о-он той "маталыги" проходи аккуратно, её "дембельским аккордом" ремонтировали, развалится ещё — выкапывай тебя из-под запчастей).
Ну вот, и поручают нашим "героям" покрасить эту самую ракету, что торчит на плацу в зелёный цвет. И чтоб головка была красной. А оперение обведено белым. Угу.
Идут наши парни на склад за краской и... зеленеют не хуже той ракеты.
Потому как на складе краски всего две: РОЗОВАЯ и ЖЁЛТАЯ. И имеются эти краски исключительно потому как на фиг никому не нужны. И садятся дембеля и закуривают скорбно под ехидные смешки "полкана" и других офицеров. Типа — месть свершилась... Но российский солдат должен стойко переносить лишения и проявлять солдатскую смекалку! Не проходит и двух часов, как три товарища куда-то исчезают. А ещё через час появляются в штабе и просят разрешения провести покраску ночью. Оно и понятно: днём металл раскалённый, краска не ляжет. Качественно готовятся: даже МЕТЕОСВОДКУ просмотрели...
А наутро — стоит ракеточка — блестящая, зелёненькая... красота неописанная (псина полковничья до неё ещё не добралась)! Получают орлы свои военные билеты и вальяжням шагом уходят за ворота части.
Вот тут-то умные люди и призадумались: чего это их пешком-то понесло — до станции 17 вёрст по степи, температура в тени + 40, а попутка между прочим вечером пойдёт. К самому поезду.
Но к вечеру вместо попутки пошёл дождь. Где наши обормоты ведро зелёной гуаши достали — навеки останется тайной, но к концу дождя стекла она с ракеты полностью. И посреди плаца к восторгу солдат и сержантов возник громадный шестиметровый ЧЛЕН, расписанный ЖЁЛТЫМ И РОЗОВЫМ.
А ещё через час пришла телефонограмма, что утром в часть прибывает проверка из штаба округа. Сразу нашлась и уставная краска и щётки для её нанесения... Покраска постоянно прерывалась взрывами истерического ржания, а "полкан", лицо которого постепенно поочерёдно принимало цвета государственного флага РФ по направлению сверху вниз как-то нервно теребил кобуру с табельным оружием...
И до-о-о-о-о-о-олго в этой части послать "на хрен" считалось не ругательством, а изысканной шуткой...
Истории о детях ещё..