Вспоминаю Новый год, мне было около 4-5 лет, и дедушка притащил огромную ёлку поздно вечером. Мы с ним вместе её наряжали, вешали звезду под потолок и ставили железную дорогу с подарками. Запах ели, мандаринов, тёплых и свежих булок от бабушки и тёплое какао, жаль больше нет таких посиделок, дедушка умер, а бабушка озлобилась на всех.

Мне больно, каждый Новый год меня разрывает от этого воспоминания.

У каждого человека есть своя "картонная коробка", которая отделяет их от наступившего горя и потрясения. Я, как человек, работающий с трупами, видела многое. И мать, качающую руку, которая осталась от ее единственного сына, как младенца; и истерический смех от каждого третьего человека. Про обмороки, вопросы не в тему, слезы, крики и прочее говорить не приходится. Но больше всего не понимаю людей, которые жалуются на некрасивый шов. Их волнует не смерть человека, а шов.

Обожаю "украшать" людей в метро. Вот сидит перед тобой девушка, одета как мышка, пальтишко грязненькое, волосы спутанные висят как попало. Мысленно её умываю, веду к косметологу, чтоб не было прыщей, немного уменьшаю нос, выравниваю зубы и делаю стильную стрижку, и — вуаля — перед тобой уже другой человек! С квартирами и помещениями то же самое, для меня это работа мечты.

Не могу спокойно слушать песню Лазарева "Шёпотом", потому что где-то в моём подсознании тучная продавщица с рынка громогласно хрипловатым голосом подпевает: "Ну а шо потом? Шо потом?!"