Не моё у одной знакомой с соседом такая история приключилась.

Было где-то в 90-м году, ещё Союз был...

Лето. Июнь. Суббота. Ранее утро. Хрушёвка 5-тиэтажка. Мужик в майке, шортах и тапочках, ебстественно с лёгкого бодуна, пошёл мусор выносить.

Покурил, выкинул мусор и, возвращаясь, на выходе из подъезда сталкивается со своим друганом, который с корешами едет в Крым на недельку. Машина уже стоит у подъезда... и у них есть ещё "одно свободное местечко"...

Друган и говорит: "Ну чё, Колян? давай! поехали с нами! "

Колян конечно сопротивляется: "Да ну нах.. й! Как [м]ля? у меня же ни денег, ни паспорта!... "

Тот говорит: "Да нах[рен] тебе деньги и паспорт! поехали!".

Колян сопротивлялся как-то не очень долго. Прячет мусорное ведро за дверью подъезда и... [свали]вает с пацанами на неделю в Крым!...

Про то как жена искала этого чудилу неделю — это отдельная история...

Когда через неделю машина подъехала к дому, этот Колян в тех же шортах, майке и тапочках, но пи@дец загорелый и опять же с бодуна, как ни в чём не бывало, достаёт спрятанное в подъезде за дверью ведро и пи@дует домой....

Дальше немая сцена из "Ревизора"... Жена ох[рен]евшая смогла только вымолвить: "[м]ля! Коля, ты где был? "

Чудак невозмутимо показывает ведро: "Мусор выносил!"... (занавес)

Вдогонку истории про черемшу.

Мой муж работал в селе на стройке. Компания чисто мужская, готовили себе сами. А тут еще и яйца куриные, ну ооочень дешево! Вот и стала яичница любимым блюдом. А чтоб её разнообразить, принес один из них укропчик.

Покрошил его меленько в яичницу. Пожарил. Красота! Шеф-повар лучшего ресторана, да и только! И вообще — лучшие кулинары — это мужчины!

Женщинам до них далеко!

Стали есть. Уплетают все за обе щеки, вот только моему мужу и его брату яичница горьковатой показалась. Муж смолчал, решил, что пригорело, а брат засомневался. Говорит: "А где это ты такого укропчика нарвал?".

Повар и показал... в поле росла полынь, она-то и пошла в яичницу.

Всё закончилось благополучно, глюков не было ни у кого.

Был у моего отца знакомый. Человек на должности, зам. министра. Весь из себя уважаемый и почетный гражданин отечества.

И как это бывает, по ведомым и неведомым причинам, человек выпадает из поля зрения. Нет никакой информации о его делах, работе и прочих атрибутах существования.

Но в один прекрасный день, отец замечает его на улице.

На днях было.

Подошёл к концу месяц ударного труда группы итальянских товарищей на нашем заводе. Всё что надо отчинили, наладили, ценные указания раздали.

А надо сказать, что выпить и по бабам они совсем не дураки, как и положено настоящим итальянцам: ежедневно после работы – кабак, водка, тёлки. Последний вечер отметили совсем даже ударно: ресторан, где я их оставил, плавно перетёк в сауну с девочками и закончилось это всё совсем незадолго до часа Х. Час Х – это 5 утра, когда я заехал за ними в гостиницу, чтобы отвезти их в Москву, на самолёт.

Загружаю тела в машину – и вперёд. Ну вообще-то не совсем тела. Месяц адаптации сделал своё дело: сидят бледные, хлебают минералку, головой стараются не шевелить, но почти живые.

Проезжаем мимо аптеки:

— О! Алессандро, тормозни!

Ну я с пониманием ситуации паркуюсь рядом, заходим в аптеку вдвоём с

Энрико:

— Энрико, чё берём? Алказельцер, минералку?

— Нет. Виагру.

У меня рот до ушей:

— Да хватит прикалываться, Рико.

— Ага, тебе смешно. А мне вечером жене доказывать что соскучился.