Моя жена — кондитер, иногда устраивает мастер-классы для детей, обычно на пять-шесть человек. О мастер-классе она сообщает на своей страничке и в соцсетях примерно за месяц до предполагаемой даты, объявление держится, пока не наберётся группа. Дело непростое, я знаю по себе, так как помогаю жене с закупкой продуктов и оформлением рабочей зоны.

За все годы у неё накопилась целая коллекция неадекватных перлов заказчиков, мы их даже записываем в тетрадки. Из самого популярного:

"У нас день рождения сегодня, пусть всё приготовленное подарят нам!" Дети даже незнакомы друг с другом, с чего они должны отдавать своё творение левому ребёнку?

"Почему вы не сказали, что там апельсин?! У нас аллергия!" Мастер-класс по приготовлению апельсинового печенья.

"Ну да, мы не записывались, но мы же у вас уже были, мы всё знаем". Запись нужна, чтобы рассчитать количество закупаемых продуктов. Запасы на мастер-классы делаются небольшие и только на экстренные случаи, например, если ребёнок разбил яйцо.

"Это что, платно?! Нас не предупредили!" Цена указывается в объявлении и дублируется на почту каждому участнику.

"Они только посмотрят" Платят за одного ребёнка, а приводят двоих-троих. Можете представить себе спокойно стоящих целый час маленьких детей, когда ещё кругом столько интересного и вкусного?

"В смысле мой ребёнок большой?! Мы тоже хотим на мастер-класс!" Попытка впихнуть в группу семи-восьмилетних пятнадцатилетнюю кобылу. Возрастные категории детей указываются в объявлении о мастер-классе.

"Когда можно прийти за ребёнком? В смысле родители должны присутствовать?! Мне в магазин надо!" Кондитер – не нянька и даже не педагог.

"Зачем надевать бахилы и мыть руки? Мы чистые, только из дома". Аллё, гараж, вам с продуктами работать!

Поражаюсь терпению жены. Я бы давно забросил этот неблагодарный труд, а ей нравится. Говорит, ничто не сравнится с горящими глазами детей, которые радостно бегут к родителям показывать плоды своих трудов.

Ехал в автобусе. Сидит бабулька прям древняя уже. Следом заходит не менее ископаемый дедулечка, здоровается с подругой, и у них завязывается диалог:

— Откуда едешь?

— Да вот с похорон. Помнишь N?

— Да.

— Вот не стало.

Тут дед перехватывает инициативу: "А помнишь рыжую с хвостиками, за нами сидела? Тоже недавно умерла". В общем, у них некролог на весь автобус (оба плохо слышат и орут) из 30 жмуров получился. Сидят, смеются, вспоминают, кто умер. И смешно, и жутко.

Злой стою на светофоре, жду зелёный и тут в зеркало заднего вида вижу в красной машине шикарную блондинку, как с картинки! Улыбается сама себе, качает головой (видимо, музыка играет в машине), взгляд такой рассеянный, видно, о чём-то задумалась... А я со встречи еду жутко неприятной и вот думаю: солнышко светит, девушки красивые кругом, мир не так уж и плох! И тут она суёт палец в нос и, самозабвенно поковыряв там, достает ЭТО, рассматривает… И суёт в рот. Зелёного дожидаться не стал! Умчал.

Мне 31, и я уже 15 лет твержу о том, чтобы меня кремировали. Никак не пойму смысла огромных кладбищ, затрат на кресты-оградки-памятники и прочее, вечного ухода за ним, а спустя тройку поколений и об этом забудут. Пусть уж лучше мои дети развеют прах и иногда вспоминают обо мне с улыбкой в любом месте, чем будут раз в год грустить, глядя на памятник, в окружении чужих могил где-то в мрачном лесу, прикладывая эти ужасные пластиковые цветы.

Почему до некоторых людей не доходит, что с ними не хотят общаться? При этом стараешься прекратить общение не со скандалом, а тихонько отойти в сторонку. На звонки, письма не отвечаешь, на улице избегаешь, с общими знакомыми связи не поддерживаешь. А тут тебя умудряются достать в соцсетях, по вайберу, ватсапу со словами: "А куда ты пропала? "Что, обязательно посылать матом и вести себя как скотина, чтобы от тебя отстали?!