С мужем вместе 10 лет, разница в возрасте три года. Я постоянно занимаюсь спортом, слежу за собой, перевожу литры всяческих кремов, но все равно выгляжу на свой возраст. А муж не признаёт никакого спорта, попивает пивко, не следит за питанием, но все равно выглядит как долбаный Дориан Грей. В 33 года у него до сих пор спрашивают паспорт при покупке алкоголя! Это просто нечестно.

У меня все стабильно: муж, дети, дом. Не пью, не курю и занимаюсь спортом. Но когда играет Сплин в машине и я одна — дико, просто дико громко пою его песни и вспоминаю свои пьяные 17 лет: рок-концерты, автостоп и это ощущение полной свободы. Сигареты, алкоголь и новые знакомства каждый день. Ни о чем не жалею. Боже, какое это было счастье — 17 лет...

Пошила мне мама на новогоднюю елку костюм мушкетера. Все чин-чинарём: шаровары, жабо, на голову смастерила огромную шляпу из ватмана. Правда верха у этой чудо-шляпы не было — вместо него торчала моя голова. И вот в разгар безудержного детского скакания вокруг ёлки шляпа надорвалась и водрузилась мне на шею. В результате я стала не мушкетером, а больной собакой в специальном воротнике, который мешал мне принимать подарок от Деда Мороза.

В том году мне четко приснился сон, когда я резко прихожу в себя и чувствую во рту примесь земли с кровью. Оглядываюсь по сторонам и вижу на себе военную форму Великой Отечественной. У меня на голове две косы, пилотка, я в кожаных сапогах, в руках винтовка. Меня охватывает такой панический страх, более жуткого ощущения в жизни не испытывала. В тот момент, когда я начинаю истошно кричать, осознавая, что я — это я, и попала на войну, раздается рядом взрыв, и я просыпаюсь. С волосами, стоящими дыбом.