С детства ходила с родителями в церковь, семья у нас достаточно религиозная, но не до психоза. Сейчас мне 23 года, пою в церковном хоре. И как же раздражают люди, которые, узнав об этом, начинают дразнить меня на тему веры и говорить о том, что я "монашка". Я также хожу в клубы с друзьями, ношу молодёжные вещи, бывает, что ругаюсь матом, и никогда, НИ РАЗУ никому не внушала, что церковь — это офигенно. Ну не лезу я в чужую жизнь, каждому своё. А некоторые атеисты прям брызжут слюной от попыток мне что-то доказать.

Будучи юношей, довольно продолжительное время встречался с девушкой. Была идеалом для меня: красавица, умница, любима мной и моей семьей. Да и ко мне она питала не менее нежные чувства, всегда поддерживала и ждала встречи. Не дождалась. По молодости, а может и по собственной глупости, максимум времени я проводил в своей компании, большинство мыслей было занято тем, как и где повеселиться. Не понимал, что ей не хватает меня. А она все терпела, пока в один момент просто не ушла. Все время думал, что найду лучше, что любовь ещё придёт в мою жизнь, а годы шли один за одним... Мне 47 лет. Ни семьи, ни детей. Все друзья женились на сварливых бабах, завидуют мне, холостяку. А я погряз в своём горе. Искал ей замену, но всё не то и все не те. Все эти годы я думаю о том, как бы мог быть счастлив с ней.

Два года назад у мамы нашли опухоль мозга. К счастью, ее вовремя удалили, сейчас маме ничего не угрожает. Помню, что в палате с ней лежала женщина, которая не могла ходить, передвигалась на инвалидной коляске и плакала, когда муж выходил.

Позже узнала, что у той женщины была опухоль мозга того же типа, что и у мамы. Обнаружили ее рано, естественно, направили на операцию, но женщина отказалась. Пару лет она с мужем ездила по храмам и всяким святым местам, и только когда у нее начали отказывать ноги, все же решилась на операцию. Но ни один хирург не взялся оперировать на такой стадии — если и выживет, то вряд ли останется "нормальной". Не знаю, жива ли она, но ее все равно жалко: из-за своей глупости потерять жизнь.

Работаю начальником смены. Жена хозяина художница. Красивая дамочка, умная, талантливая, но бухает. Запив, начинает рисовать портреты и как-то у нее получается зацепить характер. То есть смотришь на рисунок и понимаешь, что у этого человека на уме, чем он живет, чего боится и прочее. Раньше я про такое читал в книгах, считал авторским воображением, но поверьте, я видел это в реальности.

Неделю назад шефа не было, и тут не территорию въезжает его жена. Машина разбита, сама синющая, села в уголке цеха, поставила в ногах бутылку водки и начала, периодически отхлебывая, молча рисовать портреты рабочих в обычном блокнотике самой простой шариковой ручкой. Я, конечно, маякнул, чтобы работа продолжалась, типа, ничего не происходит и все, как и надо. Позвонил шефу, он приехал, забрал ее домой и, по слухам, потом закодировал. А блокнотик я подобрал, там было около 20 набросков, и… я наконец понял, кто с[тыр]ил болгарку.