Лежим с мужем, вспоминаем, как зарождались наши отношения. Спрашиваю: "Как ты понял, что любишь меня?" Он: "Шёл к тебе на работу, поворачиваюсь, а ты там возле окна стоишь, точишь арбуз вприкуску с целым багетом, а косточки сплёвываешь в огромный жбан. Сразу тепло так стало, понял — моя..."

img class="emoji" src="/emoji/e/e29da4.png" alt="❤"

Было лет пятнадцать назад, когда ещё были распространены салоны фотопечати. По городу из рук в руки начали распространяться сначала один, потом второй диск с домашними фото, где была и обнаженка, и просто откровенные фото девушек в домашней обстановке, на фоне ковров, где-то в кроватях. Потом выяснилось, что изображения воровали на стадии печати в салонах. Страшно было, ведь там могли быть и мои.

У меня есть раздражающая черта характера — когда я обиделась, я не ору на мужа, а наоборот — молчу. Первые пару лет он пытался меня разговорить, но это приводило к тому, что я могла молчать месяц. Он нашёл выход — начал писать мне смс. В чате мы общались, обсуждали возникшую проблему, и я приходила в себя.

Мне не было года, когда убили маму. Отец же сразу после смерти начал употреблять наркотики и, естественно, на меня наплевал. Мной занималась бабушка. Потом он вроде слез, завёл новую семью, развёлся, и так ещё три раза, от каждого брака по ребёнку! На мой вопрос, мол, зачем тебе нужно было столько раз что-то менять, он ответил: "Дочь, ну ты же понимаешь, я должен был найти семью, где захочу вырастить ребёнка до конца! " Дала ему пощёчину, больше с ним не разговариваю.