Еще подростком я знал, что никому не нужен. Родители пили, остальные родственники интересовались моей жизнью только по праздникам, поэтому я понял, что от родных помощи ждать не стоит и попытался взять жизнь в свои руки. Конечно, сразу у меня ничего не вышло. Я ушел из дому в 15, пытался работать, но никто не хотел брать к себе малолетку и нарываться на неприятности. Вернулся к родителям и жил в мучениях еще два года, потом поступил в другой город и уехал с мыслью, что никогда не захочу их видеть. Учил языки, параллельно работал, пытаясь скопить денег на первое время для жизни за рубежом. Но чем больше я работал и чем ближе становилась моя цель, тем сильнее меня грызла тоска по людям, которых я оставил. Да, я многое не могу простить своим родителям и по сей день, но как только я думаю о чем-то плохом, чего я натерпелся, я вспоминаю эпизод, когда родители купили мне самую дешевую из дорогих гитар, хотя я знал, что денег у них почти не было. Прошло время, я остыл. Смог выбраться из нищеты, отучился, все же уехал за границу, но когда я возвращаюсь домой, я не могу передать, каким я становлюсь счастливым и как меня разрывает изнутри от этих эмоций. Я к тому, что очень часто злоба и плохие события затмевают всю доброту и все хорошее, что с вами случалось. Но очень важно помнить о чем-то хорошем, иногда это может спасти.

Попросили написать статью в университетскую газету. Оно мне нафиг не упало, у меня работа и много других дел, а эти статьи все равно никто не читает — спрашивается, зачем эта показуха? Я все-таки написал статью, потому что достали, но в где-то в середине текста есть такой кусок: "Чем отличается романтизм от других направлений, что характеризует его, как отдельное движение в литературном процессе? Скажите честно, вам не насрать? А мне вот буквально по[хрен]". Так и опубликовали, никто ничего не заметил, кроме меня. Я не хотел никого оскорбить, просто они сами подтвердили мои слова о том, что всем все пофиг и все делается только для вида.

Соседка, обладающая внушительной и устрашающей фигурой, уже третий раз выкидывает своего мужа из окна второго этажа, потому что тот приходит домой пьяным. Два раза мужика пронесло — пьяным везет, только пара царапин. На третий раз повезло не так сильно — сломал ногу. А все потому, что в последний раз он пришел домой почти трезвым, но совершил ошибку: тщательно пытался скрыть тот факт, что он бухал и продолжал спорить с этой дикой женщиной... Смертник.

Сам по себе рыжий, кожа светлая. Бывшая шутила, что вылитый северянин. Приехал на заработки в Норвегию. Начальник посмеялся, что если бы не паспорт, то принял бы меня за земляка. Ещё трудно привыкнуть к тому, что здесь жизнь доступна и можно покупать за смешные деньги довольно деликатесную продукцию. Поэтому часто гребу всё подряд, особенно то, что на скидке. Сегодня на кассе пришел с кучей продуктов, кассирша глаза не подняла, а сразу выпалила на русском: "Вы из России"? Потом подняла глаза и извинившись, уже на норвежском, сказала сумму за покупку.

Ужинаем с семьей, милая атмосфера. Включен телек, и мы смотрим местный канал. Новости, передача о погоде и вдруг на экране появляется моя пьяная рожа, отвечающая на вопросы журналистки. Она спрашивала что-то из истории, географии. Мало того, что я ни разу не ответил правильно, я походу не произнес ни одного внятного слова и с меня поржали даже родные...