Я —хуторской. Собственно, хутор этот не в такой уж и дыре находился. В северной части южной области. С одной стороны, железная дорога — хоть в Мурманск езжай; с другой — шоссе республиканского значения. Между ними — от силы километра полтора, на этом отрезке само селение.

Вот только огород здесь был, по моим тогдашним понятиям, необъятный. Потому как вкалывать на нём приходилось до одури. И на самом краю у ограды — практически стёртый от времени окоп времён ВОВ. Вот там-то я, чуть ковырнув, обнаружил самые настоящие винтовочные патроны! Тронутые ржавчиной, но вполне себе пригодные для мальчишеских пакостей...

Дело было весной, трава ещё не подсохла. Тем не менее, я обложил ею патроны на дне окопа и поджёг.

Отлично! Сам, конечно, быстренько свалил. И уже издали с радостным волнением прислушивался к бойкой перестрелке.

Поскольку на этот раз всё сошло мне с рук, ещё не раз наведывался с теми же неприглядными целями. Один раз, копая, вытаскивал патрон, он как-то не шёл... Поднатужившись, выдрал из земли... гранату РГ-42! "Патрон" оказался запалом. Уже потом, спустя годы, догадался, что в окопе том ребятам пришлось несладко. Снаряжённой гранатой её хозяин не успел воспользоваться. Оттого и патроны в том окопе остались россыпью...

Солнце припекало, дело шло к лету. Накопав боеприпасов, привычно обложил их травой, подпалил. И уже издали увидел, что дело плохо. Никакой стрельбы. А огонь весело бежит по СУХОЙ траве аккурат к железной дороге!

Бежать тушить? Как нынче говорят — стрёмно. Бахнет — и в лоб!

ЧП заметила бабушка. Была она не из тех дам, которые квохчут по всякой мелочи. Рассказывали, что в войну, когда наши нажимали с перешейка, немцы разместили в саду орудия. Герр официр решил срубить сливу для маскировки. Бабушка на него и попёрла(слива же роскошная, а каких сил стоило вынянчить её в том климате!). Дело дошло до того, что герр потянулся к кобуре... Усилиями дочерей бабушку затащили в погреб и вовремя, ибо сверху пошла серьёзная артдуэль.

Короче, бабушка принеслась с призывом: "Туши, сукин сын! "Ага, туши, как же! Я сразу вспомнил, как хуторские гасили пламя прямо у железки. Пожарный поезд с узловой станции запаздывал, мужики со свирепым отчаянием молотили огонь лопатами, ещё какой-то маломощной хренью, а огонь всё пёр и пёр.

Он и сейчас пёр по траве и по полыни, которая в тех местах называется дюшан и ею часто топили печки. Горит классно и долго держит тепло. Молчание патронов тоже не радовало, о чём я и уведомил бабушку.

Бабуля изменилась в лице, но времени на расширенную расправу не было. Хлестанув меня чем-то пару раз, чего я практически не почувствовал, она кинулась в бой. В ход пошли лопаты, ещё какой-то садово-огородный инвентарь. Естественно, и моё место стало в рядах атакующих.

До железки огонь не дошёл.

И какой же вывод из произошедшего я сделал?

Патроны в этих случаях необходимо загонять пулями в землю!

Однако больше подобного никогда не делал.

В старшем классе школы читала книжку и там была фраза о розовом варенье. Решила воплотить в реальность.

Первое, прочитала рецепт в поваренной книге. Интернета в те времена еще не было, так что отзывы на рецепт взять было негде.

Следующий шаг позвала подружек собирать лепестки роз. Все розы у соседей были оборваны.

Потом нашла у бабушки в сарае две огромные кастрюли. Залила лепестки роз водой и поставила на огонь. Добавила сахара, потом еще, еще и еще. Использовала все запасы сахара в доме, а в те времена, о которых идёт речь сахара в доме хранили много.

Несколько часов спустя в доме очень приятно пахло розами, но масса на плите никак не напоминала варенье. Вечером пришел мой дед, поинтересовался не духи ли мы тут делаем. Посмеялся и помог вылить это все в сад.

Из хорошего в доме несколько дней очень приятно пахло, а бабушка никак не могла понять куда девался весь сахар.

Совсем не смешно.

Многие ругают разные людоедские режимы а я, один раз в жизни (57 лет назад), его заслуженно, но, к счастью очень коротко, хвалил. Я был очень живым мальчиком, приключения на мою голову сыпались постояно, как из рога изобилия. Родительские "репрессии" за подвиги воспринимались как должное.

И вот, домой возвращается мой папа, видит меня только что поставленным в угол (в свои 7 лет я мог натворить что угодно) и помахивая двумя билетами в кино, вызволяет меня, берёт в кино... на премьеру фильма(ура!)... "Обыкновенного фашизма" великого М. Ромма. Пока шли до кинотеатра и там не пошли первые кадры, я был благодарен папе и "обыкновенному Фашизму", что они спасли меня от наказания в углу... но фильм был страшным, лучше было бы весь день стоять в углу + пара ремней по филею...

Работали на даче, а младшая сестра крутилась под ногами. Чтобы она не мешала, дед нашёл ей задание: дал маленькое ведёрко и велел ходить по участку, собирать камушки (земля такая, что местами много мелких) и высыпать в угол. Это дело ей понравилось, занялась она камушками и перестала мешаться. Отлично поработали, ребёнок занят, деловито бегает туда-сюда с важным видом. Ближе к вечеру заглянули в угол и обалдели. КУРГАН! Курган высотой метра полтора, не меньше! Девочка, четыре года, литровое ведёрко...

Моего одноклассника Ваню, когда он работал в таможне, снарядили Дедом Морозом, ходить по сотрудникам, поздравлять малышей.

А дети были практически у всех и везде, тема-то известная, везде надо с хозяевами по стопочке. Ну, короче говоря, Ваня так потихоньку и нажрался в кнопочку.

И на последний адрес, где жил начальник его отдела, добрался уже, как говорится, никакой, ни петь ни лаять. Хорошо, что вообще дошёл.

Тот, видя это дело, сразу усадил Ваню на стул и встал рядом поддерживая за плечи.

А его сынишка притащил себе табуретку, забрался на неё и от волнения сбиваясь и путая текст рассказал Деду Морозу выученный стишок.

Ваня с трудом дослушал, потом стащил с себя шапку, сдёрнул бороду, вытер ей лоб и закрыв глаза отчётливо произнёс:

— Очень плохо...

Мальчик заплакал и убежал, начальник метнулся за ним, а брошенный им Ваня рухнул со стула на пол и окончательно вырубился.

Это к вопросу, откуда берутся детские травмы.