Живу в Санкт-Петербурге. Перехожу от одной станции метро к другой. Стоит мужчина, неплохо одетый, играя на скрипке (хорошо играет). Рядом с ним лежит футляр от скрипки, где нет почти никаких денег. В 15 метрах от него лежит бомж, рядом с ним табличка: "На пивас". Каждый второй, проходя мимо, кидает ему монеты, кто-то даже купюры, а скрипачу от силы каждый десятый кинет рубль. Культурная столица? Не думаю.

Я художница. Пять лет рисую серию работ, эмоции через женский портрет. Пару лет назад в музее родного города мне отказали в персональной выставке, аргументируя тем, что мои работы слишком пошлые/откровенные. Ни разу притом. Галерей в городе нет ни одной. Я обиду, конечно, затаила, но духом не пала. Уехала в другую страну. И вот мои работы висят в галерее Флоренции, колыбели искусства. Что я чувствую? Злорадство и успех. И вагон и тележку радости.

Я живая версия любой женщины, нарисованной Рiхаr. К 30 годам мой рост 155 см, 33 размер обуви, детские ладошки. У меня худые плечи и руки, маленькая грудь, выраженная талия с небольшим животиком, задница обхватом в 100, широкие бёдра, тоненькие голени и лодыжки. У меня овальное лицо с острым подбородком, курносый нос и губки бантиком. Хочется быть роковой красоткой, а по факту, что ни делай, всё равно мультяшная мамочка.

Придумала себе карьеру мечты и уверенно шла к заветной цели: несколько курсов по нужной специальности, курсы языков, беготня по собеседованиям. Полгода жили с парнем на его зарплату: аренда, коммуналка, еда, сигареты и, главное, моя учёба. Он работал сутками на износ. И вот он — заветный оффер! Приемлемая зарплата как для джуна, планы на лето, можно зажить по-человечески. А я перегорела. На работу как на каторгу. Не знаю, как парню в глаза посмотреть и сказать, что есть новая мечта, что всё заново...