Мой муж — повар по образованию и призванию. Раньше работал в кафе, 2 через 2, с 10-00 до 23-00. В выходные ходили в кино, встречались с друзьями, или просто дурачились дома... А потом ему предложили должность шеф-повара в ресторане. Он, не раздумывая, согласился, я его поддержала. Но вот только теперь он работает без выходных, а если и выпадает выходной, все равно какую-то часть дня проводит на работе. Возвращается в 3-4 ночи, уходит в 10... Пересекаемся и общаемся только за завтраком, о совместном времяпрепровождении и речи быть не может, ceкс очень редко, по утрам, пока к нему едет такси. И черт возьми, как я хочу, чтобы его уволили или ресторан закрыли. Я по нему дико скучаю, хоть и живем вместе.

В начале девяностых сыну было 4 года. Очень любил петь. В это время песня "Плачет девочка в автомате" снова стала популярной и в его исполнении эту песню я слышала раз 20 в день. Только через месяц до меня дошло, что ребенок мой может и не знать, о чем поет, так как в нашем мелком городишке телефона-автомата никогда не было. Спросила сына, что же такое автомат. Получила ответ от ребенка, успевшего насмотреться боевиков и детективов: "Мам, да знаю я, что такое автомат! Я только не пойму, как она туда залезла!"

Работал как-то в такси. Садится мужик, громко хлопнув дверью. На сделанное мной замечание отреагировал, обсыпав меня отборным матом. Слово за слово дело доходит до мордобоя, вследствие чего вся панель забрызгана каплями крови. Выгнал его, поехал дальше. Садится мужичок, с виду явно чем-то недовольный и настроенный на скандал. Увидев кровь на панели, спросил: "Что это?". Ответил, мол, клиент один платить не хотел. Мужик сразу изменился в лице, пристегнулся и оплатил поездку. Кровь решил не отмывать)

В три года родители отвезли меня к моему двоюродному брату, ибо оставить меня было не с кем. Брату дали единственный указ: не показывать впечатлительной мне свои татухи. Брат понял, но по рассеянности своей забыл спустить одну штанину, а когда спохватился, то мои зоркие глазенки уже вовсю разглядывали его изрисованную ногу. Отступать было поздно, но братец пытался меня чем-либо отвлечь. Попытки его провалились, он поддался моему писклявому "ну позязя покази" и я уже довольная, с неподдельным интересом слушала его описание о каждой татухе и с постоянными "ух ти, вааау" водила пальцем по "морде волка", "пауку", "гитаре" и т. д.

А дома вечером я голышом, вся мокрая скакала, как раненый сайгак, по всей квартире, ибо за мной пыталась угнаться бабушка с полотенцем. Бабуля хотела меня искупать и смыть мои лжетатухи, которыми была покрыта вся моя детская тушка (шариковая ручка в помощь), а когда она меня словила, я брыкалась изо всех сил и вопила, что я художник и на моем теле — настоящее искусство, которое они пытаются беспощадно загубить. В общем, смыть все кое-как удалось, а брат получил мощный нагоняй от мамы.

Сейчас мне 19 лет и я набиваю рукав.

Тогда псевдо-татушки смыли, но мечта осталась и сейчас вовсю осуществляется.