Не понимаю, почему Париж считают городом любви. Читала столько исторических романов про Францию, Париж... Для начала, вся знать — это инцест на инцесте, разврат, убийства, пытки очень жестокие; это грязь, бедность. В Сену сбрасывали трупы, гнилые фрукты; на улицах постоянно сидели попрошайки-инвалиды; вечные стычки знати и народа, приводящие к революциям с насаживанием голов на колы. Да, было давно, знаю, но не могу перестать думать об этом и не ассоциировать с прошлым.

Мой дедушка ходил на почту, чтобы оплатить квитанции. Он был приятно удивлен, что очереди совсем нет, сотрудники вежливы и быстро работают. Дедушка оставил положительный отзыв в книге отзывов. Примерно через неделю в почтовом ящике он обнаружил извещение о заказном письме, отправился на почту. На этот раз он провел в очереди около часа, но заказное письмо получил. Открыв дома письмо, дедушка обнаружил там благодарность от Почты России за положительный отзыв. Бабушка предложила написать на этот раз жалобу, и так начался замкнутый круг...

У меня есть одна странность. Когда меня кто-то сильно разозлил или выбесил, я закрываю глаза, представляю, как избиваю этого человека, и мне становится легче. Злость сразу отпускает.

Я порой задумываюсь, а что же ждёт нас после смерти? И если мозг может менять восприятие времени, то что, если к моменту своей гибели он сможет бесконечно растянуть оставшиеся часы и минуты, создать для угасающего сознания что-то вроде своего мира, наподобие сна, в котором мы будем переживать множество разнообразных приключений? Что, если можно в секундах заточить бесконечность, как бывает, когда засыпаешь на пару минут, а во снах пролетают часы и дни? Хочу верить, что бессмертие есть.