Как это начиналось у нас (до первого угона самолета с убийством бортпроводницы в августе 1972 года, в СССР на дальних авиарейсах только тетеньки в форме проверяли билеты на входе в самолет).

События о которых пойдет речь начали происходить в сентябре 1972, в пятницу. Будучи еще дипломником, я поучаствовал в работе, доклад о которой надо было сделать на всесоюзной конференции в Цахкадзоре

(Армения). Но руководитель темы почему-то в последний момент не смог поехать. Наши запоздалые попытки переделать командировку и билет на меня окончились ничем. Тогда он (40 лет, лысый, круглолицый) отдал свои паспорт и билет мне (21 год, с прической под Битлз, лицо вытянутое). В последующие субботу и воскресение я ну очень хорошо отпраздновал день

Учителя с знакомыми девчонками (они начинали работать учителями сразу после универа, а я только что стал аспирантом). В понедельник утром я на автомате доехал до аэропорта и лег полежать на утреннем солнышке. Мой коллега, который тоже летел на конференцию, меня нашел, построил и поставил в очередь на посадку. Он не знал, что нам не удалось переделать документы на мое имя. При входе в накопитель рядом с женщиной-контролером стоял военный (может милицейский?) патруль, что выглядело примерно как танк возле булочной сейчас. Имея слабый контакт с реалом, я не реагировал на предложение показать билет и паспорт. Мой коллега быстро обшарил мои карманы и нашел документы. Передвая билет и паспорт (моего шефа) контролерше, он открыл его на странице с фото. Он потом мне рассказал, что впервые понял, как можно думать несколько мыслей сразу: меня надо будет спасать немедленно, в милицию нам нельзя — допуск к секретам погорит, а без него в нашей науке делать нечего, вязать будут как угонщиков, а ему без этой конференции лишний год ждать защиты и несколько других, более музыкальных: нафига ему эта гармонь, почему другим так везет (мне явно было все это по барабану) и т. п.

Время остановилось для него (я просто стоял как бревно). Контролерша сначала внимательно изучила билет и паспорт по-отдельности. Старший патруля впился глазами в мое лицо, видимо наблюдая моторику потенциального угонщика самолета. Моторики не было никакой вообще — какой там ботокс. Затем контролерша расположила паспорт и билет рядом и стала их сличать. Патруль продолжал есть меня глазами. Наконец, конторлерша закрыла паспорт и вернула его мене вместе с билетом, так и не взглянув мне в лицо. Патруль паспортом не интересовался в принципе.

Нас пропустили. Все это я узнал где-то посредине полета, когда я немного пришел в себя и товарищ мне рассказал что показывали, когда кино для меня рвалось. Поскольку я не оценил его готовность меня спасать, товарищ мстительно заметил, что из Еревана я буду вылетать уже один (почему — не помню). Но Армения всегда была немного другим местом. Как оказалось в дальнейшем, несмотря (а может — вследствие?) на то, что гора Арарат

(Турция) видна из аэропорта, никакого контроля, даже билетного! в Ереване при вылете не было вообще.

Мужики — они везде и все одинаковые!

Живут у нас мышки белые, 12 штук. В двух террариумах, в одном мышиха с десятью мышатами подросшими уже, а в другом их отец, мыш. Решили мы с мужем как-то ради интереса угостить мыша пивом. В пробочку от бутылки пластиковой налили. Сначала мыш недоверчиво так смотрел, потом подошел, понюхал, попробовал, отошел. Но на полпути к месту залегания (спит он целыми днями в углу одиноко) вернулся к пробочке и половину вылокал. Ущел в угол, сидел там с выпучеными глазами. Кормушка у него на некоторой высоте подвешана, чтоб он опилки в нее не набрасывал, а по ней он на крышу дома своего может выбраться. И вот пиво видимо начало действовать и потянуло его на баб. Вылез мыш из жилища и с своего террариума на рядом стоящий с мышихой и мышатами залез. А у них квартирка побольше и повыше, их ведь 11 штук! Высоко, кормилки подвесной нет, слезть к мышихе не может, бегает вокруг открытого люка, нервничает. Да еще внизу на него никто должного внимания не обращает. Вернулся мышь к себе, пиво допил, швырнул в стенку крышечку пустую и закопался в свой угол спать. А утром такие глаза сделал — типа, а что здесь случилось? Вот все мужики такие: выпьют и по бабам. Не даст никто — еще накатят, побуянят и спать. А утром как ангелочки опухшие с больной головой и неприятным запахом перегара.

Страсть как люблю сидеть на сайтах по продаже и сдаче жилья в наем. Могу часами залипать, рассматривая фотки чужих кухонь, ванн и спален. У меня это хобби с малых лет. А вот с некоторых пор снимаю квартиры на сутки, но не только в своем городе, но и в маленьких городках в области, реже — в соседних городах. Для меня прям в кайф такого рода путешествия. Сесть вечерком в одиночестве на табуреточке в чьей-то кухне в очередной квартире, смотреть на окна домов напротив. И никто не знает, где я.

Было это в классе третьем... или четвёртом... не суть важно. Только с 8 Марта мы наших одноклассниц не поздравили и подарки им не вручили. Наша классная руководительница сказала:

— Как же вам не стыдно, мальчики?

Мишка, староста наш, поднял руку и сказал:

— А они нас с 23 Февраля не поздравили!

— Но ведь вы пока не военнослужащие!

— А они ещё не женщины!

Класс дружно заржал.

Короче, на следующий год одноклассницы нас с 23 Февраля поздравили и подарки нам вручили. А мы им на 8 Марта сделали ответную любезность. Равноправие было восстановлено.

Почти каждый родитель испытывал чувство стыда, когда его трёхлетнее чадо устраивало истерику в магазине игрушек. "Хочууууу! " — ревёт, подобно бизону, ребёнок, и его ничем не унять. Ни угрозы, ни демонстрация кулака, ни попытка ухода и обещание оставить крикуна с "чужими тётями и дядями" — не помогают. А, главное, окружающие,