Иду дворами сегодня к метро, мороз на улице жуткий, кутаюсь в шарф. Тут мимо меня, медленно перекатываясь через лежачего полицейского, проезжает шикарный серебристый ниссан с тонированными стеклами, притормаживает, ровняется со мной и таким темпом плетется рядом метров 20.

Потом опускается стекло, оттуда выглядывает симпатичный парень:

— Девушка, вам холодно?

— Да, очень.

— Бывает, вы одевайтесь потеплее!

Ем борщ и не могу остановиться. Ем его на завтрак, на обед, на ужин и между едой. А все потому, что научилась его вкусно готовить. И он у меня настоящий, не такой как у мамы, а с натертыми овощами, тонко нашинкованной капустой и красный-красный, как положено. Муж удивляется, спрашивает, почему я так люблю борщ, ведь я не русская (тут его считают русским супом). Чтобы любить борщ, не обязательна русская душа:)

Пришли как-то домой к товарищу обсудить пару вопросов по работе, тот засуетился, на стол накрыть нечего, зовет сына (подросток лет 15) и просит быстренько приготовить хотя бы яичницу.

Минут примерно через сорок, потеряв терпение, товарищ снова зовет сына и спрашивает:

— Сколько можно ждать?! Приготовил яичницу?

— Да, давно уже.

— Ну и где?

— Я съел.

Когда я была маленькой, мой папа ловил мне жвачки из телевизора. Однажды началась реклама, он спросил: "Хочешь такую же?" — и сделал вид, будто поймал её, гордо вручил мне. Потом это вошло в привычку. Казалось бы, такая мелочь! А ощущение чуда и счастья осталось.