Я начинающая писательница. У меня в голове всегда есть куча идей и историй, которые можно воплотить в книги. Люди, которые прочитывают 1 главу из моих набросков, очень просят меня дать им дочитать, так им это нравится. НО я не пишу больше одной главы. Муза исчезает, писать становится в тягость. Мне больше неинтересна эта идея, и я начинаю новую. Таких "книг" у меня на компе целая папка, штук 30. Ничего не могу с собой поделать. Но не покидает мысль, что я могла бы этим зарабатывать.

Отец меня часто оставлял ребёнком на лето на своей родине, в посёлке возле уральской речки Камышловка. Странное название речки объяснялось просто – она проходила прямо возле каторжного сибирского тракта. Беглецы имели обычай рвать когти именно здесь — они ныряли с головой в камышовые плавни и сидели там до опупения с камышовой трубкой в зубах,

Заболела кошка. Повезла ее в ветклинику. Когда регистрировали, задали обычный вопрос:

— Кличка кошки?

Пару секунд я в ступоре.

— Киса, — отвечаю.

— Киса?

— Да. Просто Киса.

И мило так улыбаюсь. Ну не говорить же, что мою кошку зовут Паскуда.

Вспомнилась свадьба лучшей подруги.

Приезжаю в ЗАГС. Там невеста в ярко желтом, пышном, коротком платье, из-под которого видны ярко-голубые чулки; жених в готических латексных высоких сапогах с шипами, джинсах и длинном кожанном плаще на голое тело. И мы, пилять, со свидетелем как люди — я в платьеце голубеньком, он в костюмчике.

Нас с ним уже хотели расписывать, пока не узнали, что молодые как раз ВОТ ТЕ ДВОЕ...