Работаю в коллективе, где 90% работников — это мужчины. В прошлую пятницу пошли в бар по случаю ухода пары коллег. Из десяти женатиков только один ни к кому не клеился в баре и был в шоке от происходящего; остальные же клеились к каждой юбке. А работаю я в Ирландии, все десять коллег разной национальности.

Итог моего наблюдения: не столь важно, какого цвета твой паспорт. Крови в организме большинства мужчин хватает только на работу одного из двух: мозга или члена.

Подхожу к проходной, там томится народ: кому-то пропуск делают, кто-то ждет когда вынесут документы и тд.

Сую руку в карман, где должен лежать пропуск-бейджик с радиочастотной меткой для турникета и нащупываю только пачку новых хрустящих тысячных купюр. Перед этим снял в банкомате, сложил попалам и сунул в карман. Понятно что плоский пропуск просто оказался где то внутри пачки между купюрами. Искать и вынимать лениво. Даже если в центре пачки — там толщина всего 1см, для радиочастотной метки должно хватить, а если смещен в какую то сторону и не угадаешь с первого раза, то приложу другой стороной. Эти мысли пролетели за секунду. Подхожу к турникету, на ходу вынимаю сложенную пачку, не останавливаясь, прикладываю одну сторону пачки и другую, турникет открыт, я прохожу. За спиной слышу:

— А чё? Так можно было?

— Ты смотри что деньги животворящие делают!

Сегодня мой папа вообразил себя балериной и проломил стену во время одного из своих пируэтов. Мужику 48.

У меня есть знакомая пара, у которой раздельный бюджет. И раздельный он до такой степени, что муж, например, берет со своей жены деньги за лекарства, когда та болеет гриппом. А жена покупает себе какие-нибудь вкусняшки, которые ест потом на кухне в одно жало. Вместе они уже давно, лет 15. Я их не осуждаю и в отношения не лезу, но иногда думаю — это как же надо не любить себя, чтобы жить с человеком, который берет с тебя деньги за таблетки от простуды.