в кабаке долго несут пиво, уверенно отправляюсь в другой зал, где вроде меньше клиентов. за три метра до двери различаю надпись, висящую в воздухе: "это — ЗЕРKАЛО!!! двери НЕТ!!!" я не одинок в этом мире, хы=)))

случай на задержании. работает группа спецназа, сидят в машине у дома подозреваемого, которого подставной чел про предлогом пообщаться попросил спуститься. открывается дверь подъезда, высовывается голова мужика, но на улицу выходить не собирается, ищет глазами кто с ним встретиться хотел. группа принимает решение идти на захват, т. к. в дом потом не попадут. и тут картина маслом: вылетают из машины дядьки в масках, понимают, что добежать точно не успеют, щас дверь подъезда захлопнет, и тут один спецназовец как заорет:

— мужик, дверь подержи! и он подержал.....

Мой папа очень любит готовить. У него даже свой поварской нож есть, который запрещено брать всем членам семьи. И как же я любила наблюдать, как они с мамой вечером приходили с работы и вместе вставали к плите. Резали, жарили, мыли что-то, как настоящая команда. А потом я накрывала на стол, и мы все вместе садились вкушать эти кулинарные шедевры, приготовленные с любовью.

Летом маленькая гостила в южном городе у прабабушки. Во двора шелковица. Черная. Даже воздух рядом с ней был сладким до одури. Магнит! Мало кто мог ловко забраться на дерево, а я — запросто, только не так высоко, как старшие... но хотелось. Там, под солнцем, ведь самые вкусные ягоды! Забралась под завистливые охи малышей и уже под свои крики летела вниз с самого верха, считая спиной ветви... Старшики своим весом их надломили. Ходила как мумия в бинтах месяц.

Герой двора с чумазым от ягод ртом.