Окраина убогого села. По грязной улице ползет большой, сверкающий огнями городской джип. Проезжает последний покосившийся дом, упирается в упавший забор, за которым овраг, и замирает.

Две старушки в фуфайках поодаль:

— Семеновна, гляди, еще один с навигатором.

Муж рассказывает жене о рыбалке:

— Смотрю я в свою коробочку с блеснами и реально понимаю, что вроде и не мало, а кидать-то нечего!

Жена:

— Теперь ты понимаешь женщин, глядящих на свой гардероб?

Ползёт мужик по пустыне и дрочит. Пить хочет, изнемогает. Видок у него тот ещё... На последнем издыхании, в общем.

Вдруг смотрит — колодец впереди! Мужик падает на колени и надтреснутым голосом кричит: "Вода-а-а!!!" Из колодца мигом появляется рожа, ещё круче выглядящая, с диким рёвом: "Где?!!!"

Оптический прицел, это такая магическая трубочка с линзами, глядя в которую с одной стороны испытываешь оптимизм, а глядя с другой — совсем наоборот.