Написал знакомый:
Пришел вчера, значит, домой, разулся-разделся, зашел в комнату, включил свет — хлоп! и лампочка одна сгорела. фу-ты ну-ты!
Взял запаску, вкрутил, включил — не горит. Выкрутил, открутил патрон, дунул в него, закрутил обратно, вкрутил лампочку, включил — не горит! Выкрутил эту, выкрутил которая горела, поменял местами — не горит!!
Хм... подтащил стол, поставил на него светильник, снял крышку, чтоб светлее было, принес стул, взял пассатижи, отвертку, полез разбирать. Снял псевдохрустальномедную конструкцию модели "@бала" с лампочки, так сказать, доступ к органу обеспечил. Открутил патрон, смотрю, один проводок отгорел и висит себе свободный, как птица.
Стал выкобениваться, как бы его на место прихомутать, а проводочек-то ко-о-о-ороткий! Автор, с%ка, укоротил его по самое некуда, видимо, думал, что на навека. ну, думаю, все у нас в стране советской через ж%пу — соберут конструкцию так, что не подлезешь (вспомнил почему-то как менял стартер на своей "копейке" — кто пробовал, тот знает). Стал оттягивать проводочки пассатижами, как гитлер в бункере 8-го мая в 1945 году. Ну, кое-как урвал у пространства пару миллиметров, аккурат под болтик всунуть и прикрутить.
А болтик, с@ка, ма-а-а-аленький! А проводочек коро-о-о-о-отенький! А нервы-то, б%%%ь, не железные — капля пота по шее стекает — прямо в чашу терпения. Прихватил проводочек, пальцем его под болтик пропихнул, прижал, отвертку вставил в расщелину, начинаю крутить — б%я... Теперь цоколь мешает! Отвертка упирается! Прокручиваю, а она всю конструкцию вбок сдвигает, и проводочек из-под болтика уходит! Ну, %-о-о-об твою мать!
В общем бился как немая рыба об лед непонимания, туда-сюда инструментами крутил, как студент-хирург на практике, но загнал и прижал. Фу-у-у-у-у... аж на душе полгечало. Отпустило чуток. Прикрутил патрон, вставил лампочку, включил — НЕ ГОРИТ!!!
Ну, думаю, вот они! Пришли, наконец, за мной! Огляделся по углам — никого. Даже серых кошек. Вот думаю, день не пьешь — что начинается. Полез на этот раз к патрону уже с дозиметром, который концентрацию электронов измеряет. Почитал прилагаемую краткую инструкцию на китайском языке, думаю, а ладно, чего там, надо присовывать. Потренировался на розетке, нащупал там 258 вольт и полез на монтажные высоты.
Сую, значит. Один сюда, второй сюда, с внутренней стороны цоколя. Тишина. то есть, хоть бы один электрон проскочил — нет! Щупаю снаружи — о! Есть контакт. То есть, потери где-то на перемычке. Все беды в нашем мире от отсутствия должного контакта.
Делать нечего, раскрутил с такой любовью и ненавистью прикрученный проводок обратно. Вынул болтик, прочистил площадку, снял чуток кембрика, взял паяльник, окунул в канифоль, пролудил эту тварь беспощадно вдоль и поперек, натянул узцы и, преодолевая земное притяжение, законы сопротивления материалов, присобачил его болтом к площадке. Слез, вытер сопли и слезы, вымыл дрожащие руки с мылом от всей этой скверны, вернулся в зал и включил — ... не, нет. не горит. не горит. не горит! НЕ ГОРИТ, БЛ@ДЬ, ЭТА @БАННАЯ ЛАМПОЧКА! НЕ ГОРИ-И-ИТ!!!!
А-ха-ха-ха!! Не горит! Гы-ы-ы-ы-ы-ы!!!! Не горит! Не-горит, не-горит, не-гори-и-и-ит, не-горит, не-горит, не-гори-и-и-ит! Ля-ля-ля-ля! Не-горит, не-горит, не-гори-и-и-ит!
В общем я осознал всю правильность принципа разделения труда: кесарю кесарево, лампочки на$%й — то есть электрикам. Думаю, да чего там надрываться? Сделаем вызов, придет гоблин и пусть разбирается!
С легким сердцем водрузил хрустальную составляющую, у@бал по ней как следует напоследок, чтоб отпустило, убрал все инструменты и пошел опять руки мыть. Вернулся, сел на диван, чпокнул машинально выключатель, — горит...
Вот что не говори, а если у тебя в трудовой есть запись "электромонтер 6-го разряда", это ничем не победить.
| Розыгрыши, мелкие пакости и обломы
|
|   |
* * *
* * *
Сейчас читала историю про медосмотр. Навеяли воспоминания...
Было это в школе классе в 7-8 (точно не помню). И вот отправили нас в детскую поликлинику на диспансеризацию. Если кто помнит, это жутко выматывающее занятие, к концу которого уже мало чего соображаешь. Так вот, последний кабинет, хочется побыстрее и домой. Те, кто уже прошел, сообщают, что там берут мазок. (Берут его из попы, по крайней мере так всегда было раньше). Захожу в кабинет с мыслями, что опять раздеваться ( раз 5-й за день) перед толстой мучительницей-медсестрой и т.д. Вдруг вижу ОЧЕНЬ симпатичного практиканта, у меня паника! Раздется перед таким красавцем, рушатся детские мечты, ЧТО мне придется показать принцу! КОШМАР!!! Но делать нечего, надо. И вот пока он ковыряется с какими-то инструментами, я снимаю брюки, трусики и , краснея, поворачиваюсь к нему Ж..ой и нагибаюсь (мазок же). Слышу он подходит, долго молчит (я надеюсь, что он любуется). И вдруг он серьезным голосом говорит: "Девушка, я мазок ИЗ ГОРЛА брать буду, зачем вы так приготовились?" ПОЗОР!!!!!!!!! * * *
Справляли мы как-то день рожденье у одной моей знакомой. А надо сказать, что готовить она любила ну просто ужас, было столько наготовлено всего, что некоторые произведения ее кулинарного искусства просто не поместились на столе.
И вот значится день рождение в полном разгаре..., т.е. выпито было не мало, впрочем как и съедено. Начались танцы... а темнота, как известно — друг молодежи...мы выключили свет...интимная обстановка...медляк...я танцую, как сейчас помню с Гришей... и вдруг этому Грише с двухметровым ростом захотелось посидеть и он со всего размаху садиться пятой точкой на ближайший стул...надо было видеть его лицо...когда он через несколько секунд резко вскочил...мы даже не поняли сначала его прыти, а оказалось, что он сел в своем новом костюме на селедку под шубой, кто-то из нас пошутил, что мол была селедка под шубой, а теперь коронное блюдо — селедка под ж..пой. Но к сожалению, он наш юмор не разделил..тут же собрался и ушел...больше мы его не видели... * * *
Эта история произошла в далекие годы перестройки. Работал я тогда прорабом на стройке в турецкой компании, и были у нас так называемые "таксисты", т.е. водители на личном транспорте. Одного из них звали Валентин. Он был немного медлительным мужиком лет 45-ти с отменным здоровьем. Мог выпить один бутылку водки и не становился пьян!
В какой-то момент он пригласил на работу своего приятеля, таксиста-профессионала на настоящей "Волге" с шашечками. Тот оказался "профессионалом" и в смысле выпивки. Причем в подпитии с ним происходили невероятные истории. Например, он мог напиться и уехать куда-нибудь за 300 верст, а потом, протрезвев, долго гадать, как он там оказался.
Однажды, будучи "под мухой", он позвонил Валентину и предложил поехать под Рязань в гости к двум незамужним подругам. Возражения не принимались, и вскоре оба приятеля неслись в машине по заснеженной трассе из Москвы в Рязань. По дороге трезвый Валентин испытывал 2 непреодолимых желания: первое — поскорее вернуться домой, к своей новой (четвертой) жене, и второе — пописать.
В Рязань они приехали затемно.
Подруги жили в деревянном доме с удобствами на улице.
Едва познакомившись с подругами, Валентин поспешил воспользоваться этими "удобствами" и вышел на улицу. Закурив в темноте, он направился по скользкой обледеневшей тропинке вдоль штакетника к деревянному туалету. Но на полпути решил не ходить так далеко и справить нужду там, где был. В процессе мочеиспускания ему, вдруг, стало стыдно, что подруги днем, при свете могут увидеть на тропинке следы мочи и догадаются, что это сделал он. Оглядевшись, Валентин, не переставая писать, решил подойти поближе к забору и сделал роковой шаг. Наст на сугробе вдоль тропинки оказался твердым и скользким, и Валентин, поскользнувшись, со всего маху грохнулся лицом на штакетник. С трудом поднявшись, он направился в дом.
Войдя, с порога он бросил своему другу-таксисту: "Все, поехали!"
Увидев его, подруги закричали от ужаса, а таксист вмиг протрезвел. Валентин предстал перед ними с окрававленным лицом, ободранными руками (и членом) в занозах, в изодранной куртке, в расстегнутых мокрых штанах.
Назад они ехали молча.
Таксист жалел, что даже не успел выпить.
А Валентин напряженно думал, зачем он поехал в такую даль, чтобы сразу вернуться обратно, и, как он теперь обьяснит своей жене, где был всю ночь, что с ним случилось, откуда ссадины на лице (и других частях тела), где он разорвал новую, подаренную ею куртку, и, почему от него так пахнет мочой и совсем не пахнет водкой. * * *
Сегодня захожу в свой подъезд, подхожу к лифту, там уже стоит очень пожилой мужчина. Я как всякая современная девушка напугана всякими милицейскими сводками по телевизору, да и потом мама каждый день, провожая меня в Университет, повторяет, чтобы я в лифт с чужими дядьками ни в коем случае не смела садиться. Короче, сразу соображаю: хоть дедушка и очень интеллигентного вида — в костюме, при галстуке, в шляпе, с недешевым кожаным портфелем — все равно незнакомый, кто его знает — а вдруг серийный маньяк какой-нибудь?! Двери лифта открываются, он отходит в сторону — меня пропустить. Вот ведь — думаю — какой воспитанный маньяк попался, ну уж нет, меня не проведешь! Я отхожу от лифта и говорю:
— Поезжайте, пожалуйста.
Он пожимает плечами, заходит в лифт, оборачивается и улыбаясь говорит:
— Деточка, вы мне льстите! * * *
