Осеннее... ( не моё )

По небу летят утки.

Летит уголком стая.

Мне хочется к ним жутко.

Они же — на Юг, знаю.

Они зимовать будут

В каком-нибудь там Чаде,

А я тут бумаг груду

Лопачу жратвы ради.

Их будут кормить дети,

Им будут махать руки,

Им солнце всегда светит.

Я к уткам хочу, сцуки!

Мужчина жалуется знакомому:

— Мои соседи невыносимы: вчера всю ночь до рассвета колотили в стену!

— Бедняга, тебе не дали поспать!

— Ну, сказать по правде, я все равно не спал-репетировал соло на тромбоне.

Консерватория — это такое место, куда приходишь в семь вечера, садишься в кресло, сидишь три часа, затем смотришь на часы, а там: пол восьмого!

— Вася, что мы имеем с курицы?

— Яйца.

— Вася, ну все-таки, подумай, что мы имеем с куриц?

— Много яиц.

— Ну ладно. Вот ты на чем спишь?

— На полу.

— А под голову что кладешь?

— Валенок.

— Ну ладно, подойдем к делу с другой стороны. Твой папа на чем спит?

— На маме.

— А если мамы дома нет?

— На соседке.

— А если соседки дома нет?

— Тогда и папы дома нет.

— Ну ладно, подойдем к делу с другой стороны. Твой дедушка на чем спит?

— На кровати.

— А под голову что кладет?

— Подушку.

— А если по подушке ударить, что будет?

— Пыль.

— А если сильно ударить?

— Клопы.

— А если взять нож и распороть подушку, что получим?

— [ман]ды от дедушки.

— Ну ладно, получил ты от дедушки, ну а потом-то что будет?

— Перья.

— ФФФуууу! Ну так что мы имеем с курицы?

— Яйца...