Два часа назад. Место действия: Москва.

Иду по своим делам в учреждение, где нужно получить одну бумажку. Гляжу под ноги, ибо где-то лужи, а где-то еще лёд. Непосредственно перед входом в учреждение вижу под ногами... Как бы это объяснить: две купюры по тысяче рублей не валяются, не лежат... Поставлены на ребро, что-ли?

Ну вот сложите любую денежку в длину в четверо, разверните, и получится такая гармошка. Ну аккуратно "поставить" денежку на стол так можно с легкостью, но уронить... Прекрасно понимаю, что это лохотрон, оглядываюсь, вижу неподалеку двух чуваков, которые наблюдают за моими действиями, спокойно поднимаюсь по пяти ступенькам крыльца, через плечо вижу как эти ребята подбирают купюры.

Через пять минут сделал в учреждении все свои дела, выхожу, вижу, что две тысячи и два чувака снова ждут свою жертву, иду на трамвайную остановку (метров двадцать — всё прекрасно видно), курю в ожидании трамвая и наблюдаю за охотой на лохов. Лох быстро находится, чуваки подходят к нему, начинают что-то оживленно обсуждать... Всё обычно, все подобное видели, или слышали о таком. Но меня не покидает ощущение:

"всё-таки что-то здесь не так".

Спрашиваете где смеяться? Сейчас будет и смешно и грустно. Только в трамвае я понял фишку этого театра абсурда. Место действия: перед входом в (как это теперь называется?) ПОЛИЦЕЙСКИЙ УЧАСТОК. В отделение милиции, чтоб понятнее было.

Еду в трамвае. Стандартный такой трамвай — прыгающий, дребезжащий, в общем всем весело. Рядом едет дедушка, колбасит его не по-детски. То есть и сам старенький, так еще и трясет не слабо. Едем долго. Моя остановка. Дедушка тоже выходит. И тут слышу от него гениальную фразу, произнесенную потрясенно-недовольным голосом: "Как в танке, б.. ядь!"

Детство моё прошло во дворе, где половина семей были армяне — потомки семей, бежавших в Россию во время турецкой резни. Жили все очень мирно и так прижились, что все русские в нашем дворе неплохо понимали армянскую речь, а уж армяне так обрусели...

Часто соседки усаживались во дворе под огромным орехом и, болтая, занимались своими делами. Одна армянская бабуля стала торопить внука в школу.

Моя бабушка спрашивает её — на каком языке, обычно, они разговаривают в семье, без посторонних.

Та, с гордостью, отвечает, что с детьми и внуками говорит всегда только на армянском, чтобы не забывали родной язык. Причём, они в роду все говорят на чисто литературном армянском.

В это время её внук, наконец, побежал в школу. Бабка привстала и кричит, вдогонку:

— Ашот! СматрЫ, трамваИ падножкА на ходу челнЫс!

Моя бабушка улыбается:

— А сейчас ты внуку на каком языке кричала?

Та, с удивлением:

— Конечно на армянском!

Моя бабушка два года назад узнала о смерти младшего сына очень жестоким образом. Пришел человек из ритуального агентства и, уточнив информацию, по домофону сообщил, что он умер в реанимации. Она повесили трубку, не желая это слушать, но тот мужчина не остановился. Он прошел в подъезд, стал звонить в дверь и предлагать свои услуги, вновь и вновь повторяя, что сын мертв. Бабушка была в это время дома одна и звонила нам, крича как раненый зверь...

Отец сегодня поделился историей успеха. Ему 50, у него все более, чем збс: бизнес, трое адекватных детей, владеет детской футбольной командой, благотворительным фондом. Помимо этого, он пишет музыку, выпустил уже второй альбом, иногда выступает для души, если хочется. Регулярно ездит по заграницам, на людей посмотреть, нового чего узнать, в общем живет человек максимально плотной и интересной жизнью. Спросила у него, как он все успевает и как всего добился, на что последовал удивительно емкий ответ: "Хм…ну та х[рен] знает…"