|
Однажды в далекие времена, когда российская полиция еще называлась советской милицией, я, проводив девушку, возвращался домой пешком. Время было позднее, транспорт уже не ходил, летняя украинская ночь в шумном обычно городе была по-пушкински тиха. Поэтому сначала легкий ветерок донес до меня обрывки матерной ругани, и только потом на пересечении двух больших улиц я увидел в пьяного вдрабадан милиционера. Он стоял на трамвайных рельсах в самом центре перекрестка, нелепо размахивал руками на манер ветряной мельницы, и как уже было сказано, громко сквернословил.
Я полюбовался необычным зрелищем, отыскал в кармане двушку, набрал 02 в ближайшем таксофоне. Мне ответил сонный голос: — Дежурный слушает. — Добрый вечер, — говорю я, — на углу Клочковской и спуска Пассионарии стоит очень пьяный милиционер в форме… — Движение регулирует? – перебил меня голос на другом конце провода. В этот момент я понял почему милиционер нелепо размахивал руками и сказал: — Пытается, но получается у него плохо… — Спасибо! – голос снова не дал мне договорить, — немедленно выезжаем! Это был первый и последний случай в моей жизни, когда милиционер разговаривал со мной искренне, доброжелательно и не отклоняясь от сути дела. |
| Истории без темы |    |
| главная | << | Д А Л Е Е! | >> | 15 сразу |
* * *
* * *
* * *
* * *
* * *
* * *
