Ничего не понимаю…

Год назад, ради прикола, заявился в чёрной маске в банк.

Схватили. Намяли бока. Сдали в милицию. Сорвали маску. Оштрафовали.

Сегодня пришёл в тот же банк без маски.

Схватили. Намяли бока. Сдали в милицию. Надели маску. Оштрафовали.

Ничего не понимаю…

Разговор блондинок:

— Мой парень — ветеринар!

— Что, воевал что-ли?

— Ты, что дура?! Это, тот кто мясо не ест...

Объявление в газете:  

"Хотите зажигать всю ночь? Вам — к нам! Кoтельная №8 — cpочно требуются кочегары! "

Мужской туалет. Как водится, перекур. Толпа — человек пять. В закрытой кабинке (где по большой нужде закрылся программист) звонит мобильный. Из кабинки раздается: — Да, я слушаю! Что делаю? РАБОТАЮ! Как что? Продвигается? А... гм. Нормально... продвигается... Туговато немного... Поднапрячься? Рад бы, да некуда. И так на пределе. Нет, быстрее не могу. Канал узкий. Сколько ни старался — больше не лезет. Расширить? Как?! Мне отсюда видней, и я вам говорю — расширить нельзя!

Мужики забывают о перекуре и давятся со смеху. А парень вошел в кураж и уже орет на всю парашу:

— Да сами вы во всем виноваты! Загоняете по восемь метров! И как, вы думаете, оно пролезет? Что? Всего семь с половиной? Да мне хоть восемь, хоть семь с половиной — одинаково. Предупреждал же: максимум два метра! Теперь придется вручную выколупывать. Что мне здесь, до утра сидеть, что ли?

Парочка перекурщиков, держась за стены, еле сдерживается от хохота. Программист орет еще сильнее:

— У меня зависло так, что тремя пальцами не поможешь! Что? А что я, по-вашему, здесь делаю?! Конечно, по частям! Эта колдобина целиком никак не пройдет! В общем, еще часа два. Ладно. Но вы на будущее зарубите на носу: два метра!