Москва. Спальный район. Заходит в трамвай здоровый африканец и стоит возле дверей. Выход загородил собой напрочь. И вот перед очередной остановкой к этому выходу пробирается щупленький парнишка и никак не может протиснуться через него. Он обращается к африканцу на английском языке:

— Excuse me, sir. Could you move or step aside?

(Извините, сэр. Не могли бы вы подвинуться или отойти в сторону?)

Африканец посмотрел на него, выпучил глаза и выдает на чистейшем русском:

— Ты чё, паря, не русский? Те чё надо-то? Ни фига не понимаю! Пройти чёль не можешь?

Однажды один знакомый сказал, что быть в Санкт-Петербурге и не курить — преступление. Нахожусь сейчас здесь и понимаю его. Тут каждая улица пропитана некой меланхолией, некой печалью. Люди, люди, люди... И ты один со своими мыслями или прекрасной архитектурой. Я смотрю на Питер и понимаю, почему моя душа давно хотела остаться здесь. Тут действительно или курить, или пить, или страдать депрессией, или культурно просвещаться. Всё больше понимаю писателей 19-20 века с их печалью.

Учительница, 29 лет. Вчера на линейке, когда шла к своему классу, споткнулась и упала на колени. Больно было ужасно! Так хотелось матом заорать, но сдержала себя. Ко мне подошел первоклашка, посмотрел на меня понимающе и сказал "пи[c]ец, да?".

Было это примерно года 2 назад, мама попросила сходить в магазин. Ну в общем хожу, ищу сыр, вдруг по всему магазину отключают свет, как потом оказалось, какие-то проблемы на станции. И угадайте что было через минуту?.. Шум распаковки чипсов и прочих вкусностей! Вот это я понимаю — счастья полные штаны.