— Это что?

— Увлажнитель воздуха.

— В Питере?

— В Питере.

— Очень смешно.

В который раз убеждаюсь, что люди, у которых ничего нет, чаще намного добрее тех, у кого есть всё.

Выхожу с Белорусского вокзала, прохожу пару метров и слышу надрывный зов — "проводите слепого старика", оборачиваюсь и вижу невдалеке дедушку с палкой. Недолго думая, беру его под руку, спрашиваю, куда ему и он, чуть не плача, бросается в объяснения, что стоит здесь уже больше часа, а ему просто нужно в метро.

Метро, к слову, всего в трех минутах.

Веду его к радиальной ветке, он рассказывает про свою жену, которая недавно умерла. Про дом, который сгорел. Тогда я ловлю себя на мысли, что это, кажется, история каждого третьего старика вокруг — ненужные и брошенные (я прекрасно понимаю, что иногда эти старики пьют напропалую и превращают жизнь своих родных в кошмар, но выкидывать людей на улицу?)

Открываю ему двери, он настаивает на том, чтобы купить билет в метро, я отмахиваюсь и провожу его по дополнительной карте. Он в тысячный раз благодарит меня, как будто я мир спасла, а не списала 29 рублей с "тройки".

Апогеем ситуации становится то, что когда я рассказываю ему, что я студентка, он пытается всунуть мне деньги на хлеб.

На хлеб. Старый слепой дед.

В общем говоря, я не знаю, что в этом мире правильно, а что нет. Но иногда люди, потерявшие все, остаются людьми.

Приехали американцы посмотреть и побольше узнать о наших школах. Ходят, смотрят. Один из них спросил:

— Вы используете компьютеры в школах?

— Да, с первого класса.

Заходят в класс, видят: стоят на подоконнике 4 компьютера. Учительница говорит:

— Сидоров, возьми 1 компьютер и поставь его настол. Дети, сколько компьютеров осталось на подоконнике?

Умиpает иpландский футболист, попадает к вpатам рая, видит святого с длинной боpодой и ключами в pуках, святой его спpашивает:

— Hу, делал ли ты что-либо хоpошее в жизни?

Футболист отвечает:

— Hет, увы мне, ничего добpого не совеpшил. Пил, pазвpатничал, дpался...

— Как, ну неужели — за всю жизнь ничего хоpошего?

— Hу, — отвечает футболист, — вот pазве что однажды... я тогда игpал за команду имени Святого Патpика... выступали мы пpотив сбоpной Англии, и так игpали, так игpали! Я им тpи гола закатал!

— Ага, — говоpит святой, — этого, конечно, маловато, ну давай, я сейчас двеpку чуть-чуть пpиоткpою, ты пpотискивайся и беги в рай, и затеpяйся там, как будто всегда там был.

— Ах, спасибо, спасибо, Святой Петp!

— Тс-с-с. Святой Петp в отпуске. Я — Святой Патpик.