Возвращались мы с другом однажды из командировки. Месяц дома небыли, а посему торопились. Спать, разумеется, было некогда. Осень, часов семь утра. Туман такой интересный — прямо как в ужастиках — клочьями на кустах висит. Подъезжаем к "Соколу" (это поселок такой), а там километра за полтора до него кладбище. Смотрю — на обочине мужик руку тянет. Вот, думаю, делать кому-то нечего — по ночам шарахается. Притормаживаю, думаю возьму — хоть поговорим, чтобы не уснуть. А как поближе подъехал — у мужика головы нет...Наверное формула-1 так не разгоняется, как я на бедном КАМАЗе стартанул. Правда когда мимо "мужика" проезжал увидел, что это какой-то юморист (#$%$T%&$0) на знак дорожный старый бушлат повесил и в рукав палку засунул...