В детстве обожала стихотворение Стивенсона "Вересковый мёд". Всегда плакала, когда все малютки-медовары погибали, не желая раскрывать рецепт своего мёда врагам. Недавно прочла стих на английском, так вот в оригинале они варили эль — крепкий спиртной напиток. То есть малютки-медовары откровенно бухали! Разочаровалась))

Любовь — это когда вы за два часа успеваете посмеяться, поссориться, помириться, пооткровенничать, и снова посмеяться.

Везёт мне на встречи с бомжами-интеллигентами. А, может быть, их просто больше стало?

Подходит недавно у магазина товарищ такой с бумажным пакетом:

— Мужчина, а вы знаете, к примеру, сколько стоит сборник стихов Иосифа Бродского в картонном переплёте?

— Нет. Ну, наверное, много...

— Да. Очень много. Но вам я готов отдать за 80 рубчиков.

— Беру. А что это вы так легко с Бродским расстаётесь?

— Ну, видите ли, Бродского я знаю наизусть, а вот вкус "Гуся жатецкого" нефильтрованного для меня пока загадка...

Сел в поезд. Со мной в купе – бабушка с девочкой лет четырех. Но они сразу ушли в другой вагон, у них в поезде еще кто-то ехал. Когда соседи к ночи вернулись, я уже дремал на верхней полке. Девочка раздевается ко сну и вдруг замечает меня:

— Ой, бабушка, кто это там?

— Это дядя – он с нами едет

— Я не хочу, чтобы он с нами ехал. Я хочу одна.

— Это добрый дядя

— Все равно, не хочу. Бабушка, …убей дядю!