Ненавижу давать кому-либо читать свои книги. Я понятия не имею почему, но мне их НИКОГДА не возвращают! Если я купила книгу, значит, она мне нужна. Много раз отказывала и объясняла почему, и каждый, [м]ля, с@ка, раз мне говорили, что "я точно верну". И ни черта! Но я всегда записываю, кому дала книгу. Когда показываю, то оказывается, что мою книгу дали ещё кому-то почитать. И каждый раз говорят: "Тебе что, жалко? "Да, [м]лять, жалко! Это моя книга! Отдай её мне! Купи себе свою и давай/дари, кому хочешь!
|
22 Nov 2018 | ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() |
- вверх - | << | Д А Л Е Е! | >> | 15 сразу |
Порой пробивает дрожь от того, какие люди хрупкие создания. Любой острый предмет, любая нелепая случайность может лишить нас жизни. Большинство времени в году мы не можем обойтись без одежды, замерзаем, болеем. А если бы не прорывы в медицине, никогда бы и не достигли отметки в 7 миллиардов — даже родить сама, как заложено природой, может 1 из 50 женщин, чтобы в живых остались оба. Страшно от этого осознания...
Мой друг занимается оформлением стендов. Идёт он как-то с работы, а в сумке баллончик с золотой краской. Мимо проходят цыгане и просят позолотить ручку. Собственно, что он и сделал.
К срачу о хозяйственности. Взгляд на одну ситуацию с двух сторон.
Приходила как-то в гости подруга, жаловалась на мужа, который полтора года полки повесить не может. И дрель есть, и полки, и всякая мелочёвка, в этом деле необходимая. Полтора года она его пилит с этими полками, а коллекция игрушек и книги все так же сложены в коробках.
Посочувствовала я ей.
Через буквально пару дней приходит муж той самой подруги. Сидят с моим на кухне, разговор заходит о тех самых полках. Его версия:
— Просила она эти полки — купил я эти полки. Вешать там — дел на полчаса. Берусь за дрель — у нее голова болит. Или ребенок спит. Или отвали и не мешай, она работает. Или она гуляет с мелким, оставляя меня готовить и убираться. Или что ты фигней занимаешься, у тебя заказ висит (оба фрилансеры). Сбагрили ребенка к теще, спрашиваю — Лапа, у тебя голова не болит? Нет, говорит, не болит. Берусь за дрель. Слышу: "Аааааа! Ты меня не любииииишь! "Охренеть, с чего такое? "Я думала ты спрашиваешь чтобы ceксом заняться! "
Посочувствовала я ему.
Ну что сказать, человеки? Да, собственно, нечего сказать...
Сорок дней назад не стало моей мамы. Это был человек с огромным, добрым, чувственный сердцем. Всю жизнь она пила, единственное что ее интересовало — это алкоголь и бесчисленное множество мужчин, в которых она искала себя, пытаясь быть хоть кому-то нужной. Конечно это были такие же алкоголики без целей в жизни, поэтому они избивали ее, издевались. И после каждого она возвращалась домой "зализать раны". Когда это началось, мне было 5 лет. Сейчас мне 25, и я до сих пор не понимаю... Я любила её больше всех на свете, всегда прощала, когда она бросала меня снова и снова. И вот, в конце жизни, когда о ней, как и всегда, заботилась и переживала лишь я, она не посчитала меня достаточной целью, чтобы просто жить. Ей всегда было мало любви какой-то девочки. Теперь ее нет, и я думаю что я совсем никому не нужна, и не могу справиться с чувством пустоты и собственной никчемности.