Представьте, вы прожили 80 лет благочестивой жизни, умираете, на смертном одре в окружении родственников и друзей (даже учеников)...

Через 5 минут вокруг вас трехглазые инопланетяне вырывающие из ваших семипалых лап бальбулятор, спрашивают: "Ну как торкнуло? Не шняга?

Стоит курить? Говори, че видел?"

Пятница. Поздний вечер. Одна из окраинных станций Московского метро. На платформе стоит лавочка, на ней сидят два приятеля. Оба практически в дупель...

Один из них уже кимарит, второй с трудом листает какой-то журнал. Потом поднимает голову и обращается к приятелю:

— Колян, ты хто по гороскопу?

— Я? Ну этот, как его... Во, телец!

— Во, мля, и я телец! Нам сегодня по гороскопу написано небольшое приключение...

— Да пи%дит твой гороскоп...

Тут из-за колонны выходит сержант милиции — "два на два", лыба до ушей...

— Нет, граждане, не пи%дит...

Зима. Идет по улице нарик и несет в руках ма-а-аленького розового слоника. Несет, значит, и вдруг этот слоник ему говорит:

— Устал я, отпусти меня, пешочком пойду.

Ну нарик его поставил на тротуар, идут пешочком. Через некоторое время слоник:

— Уста-а-ал я, возьми меня на руки.

Ну нарик его на руки и взял. Идет, несет... Ну слоник опять за свое:

— Слышь, холодно мне!

Hарик шапку с себя снял, укутал родимого, несет дальше... Тут из-под шапки голос:

— Сымай, сымай шапку, запарился я!!!

Hарик, раскутывая слоника, подняв глаза к небу:

— Господи, когда ж меня отпустит???

— А я за сына сильно переживаю. Недавно его с сигаретой поймал — так заставил съесть всю пачку.

— Ну — наверняка, он теперь сигареты не курит!

— Да, теперь он их ест...