Сегодня я получила СМС с текстом: "Ура, я тебя разлюбил!" Знаете, даже как-то грустно стало...

У меня дома живет кошка. Обожаю хватать ее просто так и нажимать-нажимать-нажимать на подушечки ее лап как на кнопочки. Она меня ненавидит за это, но я продолжаю так делать даже окровавленными руками.

Просто два заголовка разных изданий об одной и той же новости:

В Волгограде задержан иностранец, продававший шпионские часы.

В Волгограде таджику не дали продать часы с диктофоном.

Ох, уж этот таджикский Джеймс Бонд...

Пришла к психиатру за рецептом для сына-аутиста. Захожу по очереди и чуть не падаю — в дверях меня сносит юное создание лет 16. Леди обрушивает перед ох[рен]евшим врачом бумажку и громко командует: "Подпишите!" Врач всяких навидался, быстро очухался, кивнул мне на стул, мол, присядь пока, я щас. И грянул баттл: непрошибаемо спокойный врач против ярящейся нимфетки.

— На кого поступаешь? — сидеть.

— А что это за профессия такая? Как называется? А почему в порту, а не на паперти? Знаешь, что такое паперть? На ней тоже сидят.

Та кипятится, орет:

— Буду сидеть в порту! Ну, сидеть! Ну, в порту, я же сказала! Что Вам еще нужно?! Какая паперть?! Не знаю я, что это! Подпишите, и я пойду!

Доктор вручает бумажку и отпускает с миром. Без подписи. О чем любезно уведомляет. Потрясение. Неверие. Ошеломление.

— Как?! Почему?!

— Да интеллект пытался твой определить, — говорит, — а он нулевой. Иди с богом, нельзя тебе в вуз.

Сдувшуюся фею вывели под руки. А я сделала вывод, что на вопросы психиатра лучше отвечать. Даже кажущиеся глупыми.