Идет экзамен в Литературный институт.

— Молодой человек, а ну прочтите мне что-нибудь пушкинское, например из "Евгения Онегина".

— Мой дядя — ректор института...

— Большое спасибо, хватит, Вы приняты.

Экзамен в институте. Студент ничего не знает, а профессор человеколюбивый попался.

—  Ну ладно, ответьте хотя бы на самый простой вопрос, назовите какой-нибудь диэлектрик.

Молчание.

—  Представьте себе: весна, вы с девушкой в темной комнате, одни…

—  Эбонит, профессор!

—  Правильно, юноша, но в наше время был целлулоид.

Умирает старый профессор.

Лежит на диванчике, в кабинете, у диванчика — его старый фронтовой друг.

Профессор голову приподнимает, показывает на книжные полки, висящие над рабочим столом.

"Это все — говорит — книги, которые я написал".

И голову опять на подушки роняет.

Собирается с силами, приподнимается опять, показывает на другую стену с книжными полками.

"А это — говорит — книги моих учеников".

И опять голову роняет.

"А вот помню — говорит — как в 1942 году в одной деревушке я санинструкторшу уговорил, и ничего у меня с ней не получилось, потому что сено мягкое было и у нее в него зад проваливался".

Приятель:

"Ты это к чему?".

Профессор:

"Эх, все бы эти книги — да тогда ей под жопу...".

Профессор — студенту:

— Можете ли вы мне что-нибудь сказать о великих химиках ХVII-го века?

— Конечно могу. Они все умерли!