Пошел мужик сдавать анализы в поликлинику. Моча в баночку, кал в спичечный коробок... и пропал. Жена вся извелась, все морги и больницы обзванивает, бегает по травмпунктам и натыкается на загипсованное тело.

— Вася! Это ты?! Что случилось? !!

— Ничего не помню... Помню только, что спички попросили...

Лето у нас теплое... вторую кофту под куртку можно не надевать.

Август, надеюсь ты понимаешь, что тебе надо будет отработать за июнь и июль.

На остановке стоит батюшка, бородатый такой, в рясе и с крестом, поверх накинута легкая куртка. Тут к нему подходит нечто с фанатичным блеском в глазах и начинает вести разговор на тему:

— Не в то вы верите, батюшка. В Марию Магдалену верить надо, а вы в

Иисуса Христа. Вот послушайте...

Батюшка молчал, молчал, но когда миссионер сказал, что Христос вовсе и не Божий Сын, священник вдруг заговорил. Как и положено густым таким, распевным басом:

— Послушай, сын мой! Я ведь не католик, и не протестант. Я православный, могу и в[рез]ать.