Мой муж — пранкер. И я заявляю, что отец-пранкер — это горе в семье. Он своими "шутками" доводит детей до слёз. Последней каплей стало, когда он сказал дочери пяти лет, что мы её удочерили, и теперь она нам надоела, и пусть собирает вещи, и проваливает. Этот придурок заставил её собирать вещи, приговаривая, что в детдоме ей и место. Дочь в истерике, а он ржёт. Снял это на видео, хотел выложить на ютуб. Но я разбила его камеру об его рожу поганую и не жалею. Развелись, естественно.

Ночь, я сплю. Вдруг раздаётся шорох, я открываю глаза и вижу перед собой лицо незнакомого мужчины. Сердце выскакивает из пяток, глаза размером с солнце, в ужасе выкрикиваю: "[м]ля, что ты за мужик?" В ответ: "Малыш, это же я". Закрываю глаза и проваливаюсь в сон. Утром муж рассказал, что ещё полночи ржал от спектра эмоций на моём лице, я помню смутно.

Всегда приношу своей маме цветы. В зависимости от времени года, букеты всегда разные: алые тюльпаны, пахучие гиацинты, нежные ромашки, строгие розы, трепетные астры, горькие дубки. Букеты всегда щедрые, мне не жалко. Я это делаю от души. И как же я ненавижу себя, что я не делала это при её жизни! Теперь эти букеты видит холодный гранит… Три года я приношу маме цветы.

Знакомая ведёт книжный блог. Недавно узнала, что она подбирает книги в том числе по принципу "чтоб на фото к итоговому посту за месяц гармонично смотрелись вместе". Нет, она не инстаграмная кукла, да и книги подбирает хорошие, но забавно, забавно.