Очень много работала в последнее время. Просыпаюсь в субботу в панике, думая, что опаздываю на работу. Муж пьёт кофе за компом. Говорю ему: "Почему будильник не звонил?! Который час?", он в шоке смотрит на меня и переспрашивает. Я повторяю вопрос, раздражаясь, говорю: "Просто посмотри на часы и скажи, сколько там!" Он спрашивает, в порядке ли я, что происходит. Я хочу на него наорать, когда понимаю, что мой муж-немец все это время отвечал мне на немецком, а я продолжала говорить на русском...
|
Душевные истории | |
- вверх - | << | Д А Л Е Е! | >> | 15 сразу |
У меня идеальная девушка! Начитанная, красивая, хозяйка отличная, не скандалит, не пилит. Но, как и в любых отношениях, после периода мелких ссор находит тоска и мысли, что всё уже достало, что, может, лучше и расстаться... Лучшее лекарство от таких мыслей — общение с друзьями, которые постоянно жалуются на своих половинок: та мозги выносит, та даже пельмени сварить не умеет, та вообще с клубов не вылезает.
Тогда понимаю, что она у меня самая лучшая, и никакие проблемы не встанут на нашем пути)
Привезли племянника трех лет в гости. Укладываю его спать, он рассказал мне стих про Робина Бобина Барабека. "Теперь твоя очередь", — говорит. А у меня ни один детский стишок не всплывает в голове. Начинаю декламировать:
Под насыпью, во рву некошенном,
Лежит и смотрит, как живая,
В цветном платке, на косы брошенном,
Красивая и молодая.
И до конца с выражением. Расчувствовалась, и ещё пару десятков стихов Блока! Дитё уже спит давно, а я читаю тихо вслух. Давно на душе так хорошо не было.
Муж сестры ненавидит, как она готовит. Может при гостях перевернуть тарелку с блюдом так, что содержимое плюхнется на пол. Либо демонстративно несёт к унитазу/мусорке/окну и выбрасывает. Способен до такой степени раскритиковать, волосы дыбом встают. Каждый день новое меню, приготовленная пища не должна повторяться ни разу за неделю. Подогревать недопустимо. Вообще расстрел, если пересолено/недосолено. А готовит она, честно, как Бог. Даже самый простой бутербродик у неё получается произведением искусства. Как она это терпит…
Мечтаю, чтобы после смерти где-то на небесах на огромной плазме мне показали "статистику моей жизни". И кайф посмотреть не какие-нибудь сентиментальные штуки типа поцелуев и обнимашек, а реально интересующие вещи: сколько кг куриного филе я пожарила, сколько раз наступала на ноги людям, сколько людей мастурбировало на меня или какова общая масса состриженных мною ногтей на ногах. Километры использованной туалетки и общее количество букв, которые я прочла за жизнь.