Лет в 13 где-то прочитал, что мужчина за жизнь вырабатывает где-то 20 л спермы. После этого боялся часто дрочить, потому что думал, что до совершеннолетия вся сперма кончится, и я не успею потр@хаться.

Я вполне довольна своей жизнью. Но радоваться ей научилась не так давно — лишь когда забила большой болт на всех, чьи надежды я не оправдала. Не вышла замуж до 30 и не родила детей, как хотела мама. Не построила карьеру врача, как хотел папа. Не путешествую, как думали мои друзья. Не имею никаких выдающихся талантов, как хотелось бы другой родне. Пропащий человек? Возможно. Но мне за[ши]бись.

Когда становится совсем тоскливо, я захожу на сайт, где потенциальные самоубийцы рассказывают о своих проблемах, и каждый может им ответить. Я пишу им ответы, придумывая аргументы, почему все не так плохо и нельзя сдаваться. Иногда они меня благодарят. Так я чувствую себя хоть немного полезной, хотя сама не знаю ни зачем я живу, ни кому все это надо.

Мой молодой человек по утрам везет меня на машине на работу, высаживает у крыльца и, пока я иду к двери, открывает окно, и издает крик панды. Я отвечаю ему тем же. Я даже не хочу знать, что про нас думают мои курящие на крыльце коллеги. А кто-то, наверняка, даже не знает, как кричит панда.