Еще одна история об опыте общения с полицейскими на Бали.

Еду я как-то на скутере по дороге, никого не трогаю. Вдруг обгоняет меня мент и просит остановиться. Я поначалу поартачился, но он не отстает, сигналит и прижимает меня к обочине. Ну ладно, раз очень надо. Только мы остановились, раздается у меня телефонный звонок, ну я вежливо спрашиваю у полицейского, можно ли ответить. Разрешил.

На проводе товарищ, который только что попал в небольшую аварию и рассказывает мне, что произошло. Понятное дело, минутой тут не отделаешься, ну и я задаю вопросы, как, мол, сам, что с мотоциклом и т. д. Через пару минут вижу, что блюститель занервничал. Хорошо, думаю, перегибать палку не буду, договорился перезвонить другу и повесил трубку.

Чего изволите, спрашиваю. Он просит показать документы на байк и права. Надо признаться, что документы (регистрация и, самое главное, международное водительское удостоверение — старые такие картонные права с родины) у меня в полном порядке. Но тут напала на меня какая-то принципиальная принципиальность и решил я, прежде чем продемонстрировать их наличие поинтересоваться, а с чего это вдруг меня решил проверить посреди дня на центральной дороге товарищ, который по всем параметрам ехал по своим далеко не служебным делам (ехал он на обычном мотоцикле): я вроде никого не сбил, да и не в моих привычках давить на газ.

Ну и спрашиваю, вежливо так. На что получаю ответ, что он здесь полицейский, а я здесь гость и он меня проверяет.

— Прекрасно, — отвечаю я — Я вижу, что Вы полицейский, но все же объясните, почему Вы вдруг ни с того ни с сего вытащили меня из потока и хотите проверить?

— Да потому что я полицейский и эта моя работа следить за порядком.

— Здорово! Скажите, я этот порядок как-то нарушил, чтобы ко мне были претензии.

— Нет, но я полицейский и могу тебя проверить.

В общем, слово за слово, разгорячился этот персонаж и сделал непростительную ошибку, назвав меня f@cking tourist. Ну, думаю, это ты, друг мой, сделал зря. Здесь я уже окончательно успокоился до состояния трупа в морге и с безукоризненной вежливостью продолжаю спрашивать насчет причины моей остановки.

— Ах так, — тут мент пошел в атаку - тогда тебя сейчас эвакуируют.

И даже начал делать вид что звонит куда-то и сообщает координаты злостного нарушителя. Ну и черт с тобой, я на спокойняке, сижу на байке, ключи предусмотрительно вынув и убрав в карман.

Постояли мы так минут пять: он, бросая на меня злобные взгляды, я — вежливо улыбаясь. Он еще раз позвонил куда-то, я еще раз спросил насчет причины остановки. Ответа не дождался, как, впрочем, и не дождался эвакуатора. Вместо этого, полицейский направился к своему байку и уже оттуда напугал ждущим меня впереди полицейским постом (а он там действительно есть), на котором меня сейчас остановят и уже поговорят по-пацански. С этими словами он сел на мотоцикл и покатил, а я потихонечку за ним. И было бы у этой истории еще какое-нибудь нелепое продолжение, если бы не доезжая до поста, мой заботливый полицейский не срулил бы на второстепенную дорогу и не растворился в пыльной балийской дали...

К чему это, собственно, я? Может они и не нужны, эти лишние заморочки, но в целом хочется верить в знаменитую истину персонажа Сергея Бодрова: сила, брат, в правде.

Недавно посмотрел серию краштестов отечественных автомобилей. Так вот, газель оказалась самой безопасной. Во время столкновения под водителем рушится пол и он проваливается в дыру, тем самым избегая смерти от несущихся в лобовое стекло со скоростью полутора десятков тел пассажиров. А говорите, машины не умеем делать. Такой полет фантазии европейцем и не снился.

Не так давно добиралась домой общественным транспортом под названием "Икарус"... Не знаю, где откопали этот раритет, видимо, более новые автобусы, МАЗы, ездили где-то по другим маршрутам. На предпоследней остановке перед конечной нас обогнал и (!) подрезал другой автобус, когда мы отъезжали от остановки. Наш водитель резко ударил по тормозам, народ, естественно, в салоне всколыхнулся неплохо. Чуть лбы не порасшибали о поручни... А тот — как ехал, так и поехал на конечную. Прибавив скорости, мы почти одновременно оказались на конечной остановке. Выходя из автобуса, я с удовольствием наблюдала, как наш водитель зашел в кабину этого "гонщика", и послушала истерические вопли кондукторши... а потом видела, как он оттуда вышел, потирая кулак. Видимо, "гонщик" с маршрутки на автобус пересел, а привычка приехать первому на остановку осталась.

Пешеходы обчитались "Комсомолки" и считают, что их теперь должны пропускать вообще везде, а не только на переходе, поэтому переходят в темпе прогуливающейся коровы даже там, где зебры нет

Собственно я часто вижу, что охреневшие пешеходы, которые переходят где хотят, выходят из припаркованных машин, с водительского места.

Могет, у кого уже и было аналогичное... Вчера сижу в своей убитой Нивке на стоянке, в Гродно возле Евроопта, курю, никого не трогаю. Подходит девушка, спрашивает — молодой человек, а вы меня не дёрнете? На автомате отвечаю — с удовольствием бы, да мне нечем... Посмотрели друг на друга, помолчали. Потом ржали минут пять. Ну нет у меня троса буксировочного в машине, нет!